— И это прекрасно, — подходит она и берет меня за руку, словно успокаивая, уговаривая. – Но сейчас уже темно, ты города не знаешь, где ты собралась ее искать?
— Но и совсем ничего не делать я не могу.
— Я и не предлагаю ничего не делать, я предлагаю подождать до утра. Мы выясним адрес этой твоей Миранды. И съездим к ней. Когда будет светло.
— Но утром…
— Утром, милая, конечно утром.
Я согласилась, потому что действительно мало что могла сделать ночью в чужом городе. А на утро мама нашла ее адрес, и водитель подвез нас к нужному дому.
Он находится среди нескольких десятков таких же, выстроенных в ряд.
Мы поднялись по лестнице, и я сразу позвонила в дверь.
Музыка за дверью затихла, а вот мое сердце начало барабанить об ребра с такой силой, что дышать стало тяжелее.
Она…
Стоит на пороге появиться темноволосой девушке с афро на голове, как я понимаю… Она.
Миранда долго рассматривает меня, пока я пытаюсь выдавить хоть слово. Но она храбрее, улыбается мне, обнимает, частит так, что я почти не понимаю смеси американской и английской речи.
Разве что только «Проходи, времени мало.»
Мама на мой вопросительный взгляд только пожимает плечами. Да и что она сделает?
— Миранда, — только и выдавливаю, а она уже вручает мне какую-то блестящую тряпку и отправляет за ширму. Это, что же получается я действительно нужна была ей для работы? Она даже не спросит, как я добралась, как нашла маму, о которой так много писала.
Она вообще ничего не спросит?
Просто сделает пару сотен фотографий и будет так же бездумно улыбаться, и руководить моими позами, которые я меняю под включенную музыку.
Ну хватит. После третьей смены одежды я все-таки торможу ее, выключаю магнитофон. Прошу посмотреть не в объектив фотоаппарата, а на меня.
Почему я не чувствую в ней родства, как на расстоянии, почему у меня стойкое ощущение, что этого человека я вижу впервые в жизни. Что вообще ее не знаю.
— Миранда, я Саша.
— Приятно познакомиться, Саша. Ты мне потом еще и адрес электронный скинь, чтобы я тебе показала, как ты на фото получаешься.
Кайф...
Я вообще ничего не понимаю, беру ее за руку, пытаясь разъяснить.
— Я Саша Самойлова из России. Мы общались по электронной почте. Почти год. Ты пригласила меня работать.
— Вот в последнее верю, – смеется она, бликуя белозубой улыбкой. – Я часто приглашаю молодых девчонок для своей выставки. Но я не могла с тобой общаться.
— Ты… не обманываешь меня? Не шутишь?
— А зачем? — хмурится она и кивает на место съемок. – Мне нравится твой типаж.
