С каждой секундой затея парня кажется мне всё более абсурдной и рисковой. Где были мои мозги, когда я соглашалась на этот цирк?
– Боишься? – усмехается Филатов. – Или вспомнила про ревнивого жениха и передумала?
– Жениха? – не понимаю о чём он говорит, но хватаюсь за ладонь и выхожу под моросящий дождь.
– Ну, парня. У тебя же он есть?– небрежно спрашивает Фил, подхватывая меня под руку.
– Нет, – осматриваюсь по сторонам и серьёзно намериваюсь сбежать.
– И даже не нравится никто? – не отстаёт Филатов.
– Нет, – отвечаю, не задумываясь. Моё сердце навсегда принадлежит Шахову, но знать об этом Саше ни к чему. Уверена, они знакомы, а лишний повод для шуток в мою сторону давать не собираюсь. – Идём?
– Идём!
Филатов уверенно шагает по мощёным дорожкам к широкому крыльцу, украшенному коваными перилами и мраморными статуями львов. Затаив дыхание, семеню следом, едва сдерживая панику. Интуиция, так не вовремя проснувшаяся, вопит, что я забрела на запретную территорию, да только Саша слишком крепко удерживает меня за руку, лишая права выбора.
Дом внутри видится ещё более вычурным, чем снаружи. Огромный зал вместо прихожей, белоснежные стены и начищенный до блеска лаковый пол, громадные окна с тяжёлыми занавесками и мраморная лестница по центру, а ещё массивная люстра из переливающегося хрусталя под высоченным потолком – всё это совершенно не вяжется в моём сознании с домашним уютом.
– Сашенька, ты приехал! – ласковый женский голос приводит в чувство и абсолютно не вписывается в окружающую меня пафосную обстановку.
Устремляю взгляд в направлении миловидной блондинки в брючном костюме, что уверенно несётся к нам навстречу, цокая тонкими шпильками по полу, и сразу понимаю, что это Ирина Анатольевна – мама Фила. У них одно лицо и совершенно одинаковый взгляд – лазурный, светлый, немного наивный и бесхитростный."
"– О! А это у нас кто? – Ирина Анатольевна смотрит на меня с улыбкой. – Неужели, мой мальчик всё-таки влюбился?
– Да, мамуль, – Саша чмокает женщину в щеку и тут же притягивает меня за плечи к себе.
– Это Яна. Моя девушка.
– Добрый вечер, Ирина Анатольевна!– бормочу пересохшими губами, сгорая от неловкости и осознания своего обмана.
– Здравствуй, Даяна, – склонив голову набок, мать Филатова снова награждает меня улыбкой, на сей раз более сдержанной и натянутой. Уверена, рядом с сыном она мечтала увидеть не меня.
