Хороший мальчик. Строптивая девочка (СИ)

Пришлось тряхнуть головой, чтобы вернуть себя на эту землю.

— Даже боюсь представить, что могло придти тебе на ум, — как-то неубедительно огрызнулась я.

Почувствовав мою растерянность, он заулыбался ещё шире.

— Ничего такого, о чём ты могла уже размечтаться…

Вот же, гад! Я отпрыгнула от него и категорично заявила:

— Никуда с тобой не пойду!

— Да ладно тебе, — хмыкнул он. — Поехали немного покатаемся. А потом я тебе домой отвезу.

— Я к незнакомцам в машину не сажусь!

— Ну вот… опять, — всплеснул он руками. — Мы же уже познакомились.

Ты забыла, что ли? Я — Стас. Ты — Вера. Ммммм?

— Чего? — не понял он.

— Информации ещё хочу!

Он задумался. А я пока затушила практически полностью стлевшую сигарету. С этими разговорами совсем забыла про неё!

— А как тебе такой вариант. Ты садишься в машину, а я с тобой играю в двадцать вопросов?

— Двадцать вопросов?

— Ну да. Ты спрашиваешь, я отвечаю.

— С чего ты вообще решил, что мне это интересно?!

Стасу только и оставалось, что закатить в глаза.

Впрочем, исход у нашей беседы мог быть только один.

Я сидела на пассажирском сиденье и ругала себя за свою мягкотелость. Ну как так можно?! Решила же не связываться, а теперь вот… сижу и еду неизвестно куда и неизвестно зачем. Залезла в машину к почти незнакомому человеку. А вдруг он маньяк? Или просто псих?

Но собственная тревожность отказывалась бунтовать рядом со Стасом. Она вообще вела себя странно, подобно кошке, которую погладили по голове, и она вся такая разомлевшая готова свернуться клубочком у чужих ног.

Предательница!

— Ну? — нарушил он наше молчание. Стас вёл автомобиль по ночной Москве, делая это предельно красиво и… сексуально. Что тоже до ужаса смущало меня.

— Что ну? — недовольно пробурчала я.

— Вопросы задавать будешь? Ты же хотела больше информации.

— Окей, — театрально согласилась я. — Где ключи от танка?!

— Полагаю, что в танке?

Я сощурила глаза, с подозрением разглядывая его профиль. Ну блин, если он ещё и остроумным окажется, то мне можно смело выскакивать из машины на ходу и бежать в обратном направление.

— Это из-за цвета волос?

— Что? Нет. По фамилии — Чернов.

— Станислав Чернов, — произнесла себе под нос, словно пробуя его имя на вкус.

— Вот чего, — дёрнулась я. И прежде, чем он решит дальше развивать эту тему, продолжила дальше. — Самое постыдное воспоминание юности?

— В каком смысле постыдное?

— Ну не знаю, было ли что-нибудь такое, когда тебе было настолько стыдно, что хотелось залезть на стену?

— Нууу….