Хороший мальчик. Строптивая девочка (СИ)

А потом Стас очень серьёзным и каким-то неестественным голосом просит меня. — Поговори со мной. Пожалуйста.

Сглатываю. В этот момент становится так горько, но опять-таки я не до конца понимаю отчего.

— Стас, это плохая идея.

— Дай свой телефон, — прошу я и протягиваю руку.

— Зачем? — удивляется.

— Дай, — повторяю настойчиво. Когда он кладёт свой айфон в мою руку, то требую, — Разблокируй.

Не отводя своего взгляда от меня, одним движением пальца снимает блокировку. Я залажу в меню звонков, нахожу нужный контакт и нажимаю вызов, включая громкую связь.

Раздаются гудки, а Стас всё ещё не может понять, чего я добиваюсь. Гудок, второй, а потом из динамика доносится восторженное:

Сразу слышно, что Настя его ждала, очень ждала. И судя по всему, даже скучала. С силой вжимаю телефон в его живот, попадая в место удара, из-за чего Чернов словно сжимается.

— Ответь, — шепчу я, отпускаю трубку, которую Чернов успевает поймать.

Он что-то там говорит Насте, но я не слушаю, обхожу стороной и иду куда попало, ускоряя шаг.

Но как ни странно, вечер на этом не оканчивается.

Стас остаётся сильно позади, я специально иду как можно дальше от проспекта, чтобы затеряться в многочисленных московских улицах и переулках, пока не выбредаю на бульвар. Здесь совсем тихо, лишь голые деревья поскрипывают и стонут на ветру. Зато всё сияет миллионом огней, утопая в свете гирлянд. Не спеша бреду в сторону пруда, который точно так же весь сияет, благодаря лампочкам и шатру на противоположной стороне.

Ну почему в моей жизни всё так и никак иначе? Настя — не проблема.

Ну как не проблема… Её наличие доказывает лишь одно — Стас такой же как и все. Встречается с одной, а таскается за мной. Хотя кто вообще сказал, что он таскается? Вдруг это просто игра моего воображения? А он… А он ничего. Ровным счётом ничего. Вдруг это дружеский порыв у него такой? Ага, друзей ему в жизни мало, и понадобилась ему одна глупая Вера. Нет, первый вариант мне как-то больше нравится. Но и от него не легче.

В общем, Настя — не проблема.

Проблема — Стас. На которого я уже сейчас начинаю реагировать неадекватно тоскливо. А мне нельзя. Никак нельзя.

Где-то недалеко от меня разносится невыносимо печальный вой. Поначалу мне кажется, что это у меня в голове что-то взрывается на кусочки от всех этих мыслей и тревог. Но вой продолжается откуда-то со стороны пруда. Ускоряюсь, пока не оказываюсь у самой кромки воды. Здесь открытое пространство и ещё холоднее, чем было на дороге.