– У нас сегодня студенты из мединститута на практику приходят, мы им подготовили парочку бесхозных тел. Ты точно не хочешь попробовать?
Я повторно отказался.
– Твоего покойника убили с расстояния примерно метров пять. Бросок был просто мастерский – прямо в сердце.
– Он стоял, сидел?
– Кто, покойник, что ли? Стоял, судя по всему. Эй, индеец Джо, иди сюда, расскажешь инспектору про нож!
К нам подошел молодой санитар, взял в руки клинок.
– У этого ножа, – он поместил орудие убийства у себя на вытянутом указательном пальце, – исключительно интересная центровка.
Я думаю, что при его изготовлении использовался сплав на основе иридия. Смотрите сами."
"Нож на пальце санитара лежал как приклеенный. Он повертел рукой, нож не упал, а только заколыхался вверх-вниз.
– Клинок этого ножа несколько тяжелее рукоятки. Если приспособиться, то таким ножом можно вертеть вокруг кисти руки, как веревкой. Летает этот нож как молния!
Санитар перехватил оружие за лезвие, взмахнул рукой и от плеча метнул нож в стоящую от нас метрах в трех крышку гроба.
«Чпок!» – лезвие ножа вошло в дерево на пару сантиметров.
– Долго тренировался? – заинтересованно спросил я.
– Ночью два раза рукояткой в мишень попал, а потом, с разного расстояния, все броски точно в яблочко!
Я подошел к не обитой материалом крышке гроба. Вся она была в отметинах от попаданий клинка.
– Попробуйте, Андрей Николаевич, у вас получится! – Санитар вытащил нож и протянул его мне.
– Чей это гроб? – для приличия спросил я.
– Бродяги. Ему и такой сойдет!
Я метнул нож трижды: в первый раз попал плашмя, два последующих раза поразил мишень примерно в то место, куда целился.
– Если с месяц потренироваться, я таким ножом не хуже вашего убийцы в грудь человека попаду, – заверил нас санитар. – Да я и сейчас не промажу. Не верите? Давайте бродягу поднимем, вы его подержите, а я ему точно в сердце по самую рукоятку нож всажу!
– Нет, нет, нет! – запротестовал я. – Это вы как-нибудь без меня экспериментируйте. Самуил, пошли к тебе, отдашь заключение экспертизы.
В кабинете Поклевского на стене висел детский рисунок: краснозвездный танк стреляет по немецкому «Тигру» со свастикой на башне, по небу летят самолеты, взрывы по всей земле. Война. Обычный мальчишеский рисунок, но… в кабинете патологоанатома, в двух шагах от лежащих в коридоре трупов? С другой стороны, а где любящему отцу хранить художества сына, если папа работает в морге?
– Это статическая свастика, – уверенно сказал я, показывая на немецкий танк.
