Разве только они здесь не планировали что-то крупное…
Спустившись вниз метров на двадцать, я быстро осмотрелся. Из трёх пострадавших от взрыва, двое по-прежнему были на месте. А вот третий куда-то пропал. С этой позиции меня практически не видно, но это вовсе не означало, что я в безопасности. В любой момент могла прилететь случайная пуля.
Рассеянным зрением держал все видимое пространство под контролем, духи — разбежались, как тараканы. Тут и там раздавалось стрекотание автоматов, крики. Маневры противника были понятны, но трудновыполнимы из-за рельефа местности.
Аварийный Ми-8 лежал среди камней и скал, которые служили выжившим еще и укрытиями. А вот у наступающих духов такого преимущества не было. Окружить вертолет можно было только подобравшись совсем близко и только с одного направления в лоб. Закидать гранатами, задавить огнем. Все остальное простреливалось.
Прошло не более минуты, а советские бойцы уже перегруппировались, грамотно организовали оборону — с вооружением, кажется, у них все было в порядке.
Или же они просто не экономили на боезапасе… Этот момент был мне непонятен!
Я не собирался ввязываться в бой как штурмовик — толку от меня сейчас мало, тем более учитывая тот факт, что у меня был старый автомат Калашникова образца сорок седьмого года, причем в не самом хорошем состоянии. Заклинит — считай, труп. Боезапаса — два полных магазина, больше брать не стал, ибо тяжело. Здоровье не позволяло, я всё-таки человек, а не биоробот.
Решил бить издалека одиночными, выцеливая отдельных врагов — занял позицию, осмотрелся.
Спустя несколько секунд поймал в прицел спину рослого душмана с пулеметом — тот как раз залёг между камней и поливал огнем обороняющихся.
Выжал спуск.
Выстрел!
Однако не попал. Снова выстрел.
Опять мимо.
А после третьей попытки, также окончившейся неудачей, я понял, в чем дело. Автомат не только стар, но и совершенно не пристрелян. Тот косорукий дух, который ранее был его владельцем, явно не утруждал себя тем, чтобы привести оружие в норму.
И так сойдет…"
"Повторил одиночный выстрел. Мимо! Я отличный стрелок, но трофейное оружие тридцатилетней давности — просто атас!
— Да куда ты летишь, скотина косорукая⁈ — выругался я, смещая ствол чуть левее.
Снова выстрел — на этот раз точно в цель. Визуально, ствол автомата вроде бы не кривой, но стрелять из него на средних дистанциях можно было только через задницу — то есть, как получится. Пулемётчика я все же нейтрализовал, поискал глазами следующую цель.
