Он внимательно смотрит на меня – я чувствую, как этот взгляд становится пронизывающим и понимающим, будто держать лицо уже не нужно, мои чувства, как на ладони.
– Ваше высочество… – я слышу в этом обращение скорбь и желание поддержать.
Не верю.
Не хочу жалости.
Пускаю коня галопом вниз с холма в сторону побоища. Эрт скачет следом, пытаясь остановить, кричит что-то вдогонку, но меня оглушают шум ветра и удары собственного сердца. Страх колкими иглами впивается в тело, а слезы застилают глаза.
Жуткий дым кострищ и металлический запах крови ударяет в ноздри, когда я влетаю на коне между рядами окровавленных, утомленных битвой воинов.
Они утомленно бредут в сторону лагеря. Я знаю, что нужно немедленно прислать помощь, но все мысли заняты только им – моим мужем.
Выискиваю его глазами и понукаю лошадь, двигаясь дальше.
Где же ты, Рэй?
Лошадь бредет между тел убитых, и я осознаю, насколько чудовищна война. Уродлива.
Встречные воины провожают меня потухшими взглядами. Проносится мимо конница. Я соскальзываю со спины лошади и замираю, стоя в эпицентре этого чудовищного побоища.
– Ваше высочество, – Эрт тоже спешивается.
Он стоит за моей спиной, не смея прикоснуться ко мне, чтобы утешить.
– Вернитесь в лагерь, – говорю я надтреснутым глухим голосом. – Нужно обеспечить подвоз раненных.
– Ваше высочество…
– Я справлюсь, – говорю ему. – Я должна найти своего мужа.
Молчание.
Поворачиваюсь, глядя на Эрта. На его губах замирает легкая, слегка безумная улыбка. Он смотрит куда-то в сторону.
– Это не понадобится.
Прослеживаю этот взгляд, и в груди все обмирает – над землей поднимается знамя Уилберга.
Глава 43
Мое сердце сжимается от тревоги.
Жив ли он?"
"Ничего не имеет значения, кроме этого вопроса, бьющегося в висках, словно молот. Я не слушаю Эрта, срываюсь с места и бегу в сторону, где развевается знамя. Холодный ветер забирается в волосы, треплет их, белокурыми жгутами откидывая на спину. Тяжелый теплый плащ сковывает движения, и я, не раздумывая, сбрасываю его с плеч. Мое пышное голубое платье на контрасте с черными одеждами солдат, с окровавленными щитами, копьями и стрелами, воткнутыми в землю, кажется вырванным из сказки про принцесс.
Вот только моя сказка слишком реалистичная…
Передо мной стеной стоят воины Эсмара, и я протискиваюсь сквозь них, пока меня не останавливает хватка за локоть. Вскидываю взгляд – на меня взирают серые мрачные глаза Денвера. Мужчина весь в крови: своей, чужой – неясно. Алые брызги заляпали даже его лицо.
