И лучше, конечно, их пожарить, когда домашние сядут за стол.
Взвинчена я – мама дорогая. Еще бы! Сейчас Юра приедет, а я так давно его не видела! Плеснув себе в бокал вина для успокоения, бегу наверх, чтобы прихорошиться. Наспех принимаю душ, надеваю платье. В приоткрытое окно доносится урчание двигателя. Кажется, это БМВ свекра. Быстро прокрашиваю ресницы, наношу на губы блеск и спускаюсь вниз.
– Мам? Пап?
– Мы здесь.
– Вот и хорошо. Мойте руки. Сейчас будем ужинать.
– А Мишка где?
– С Юрой в парке аттракционов.
Сказал, закинет его попозже.
Свекры переглядываются.
– Вот и славно, Элечка. Он Мишаню любит.
– Я знаю.
– И мы в нем души не чаем. Но ты все же подумай о втором. Внучку очень хочется.
Я ставлю пиалу с салатом на стол и, потупившись, киваю.
– Конечно."
"Может, я слишком слабая, но… Я не хочу утратить расположение этих людей. Слишком я успела их полюбить.
– Вот и славно. Ох, как вкусно. Отличная прожарка, Эль.
– Сорок секунд с одной стороны, сорок с другой. Больше не надо.
– А я все время тунец сушу, да, Игореш?
Так ни о чем болтаем, убираем со стола.
Когда что-то делаешь, время еще движется, но стоит усесться на диван, как оно останавливается совсем. Сижу, делая вид, что ничего интереснее новой серии «Белого лотоса» не видела, а сама обратилась в слух – не едет ли Юра с Мишкой?
Когда у дома все же останавливается внедорожник мужа, я с большим трудом заставляю себя оставаться на месте. Пальцы подрагивают от нетерпения. Дверь хлопает. Кто-то из свекров выходит встречать.
Проходит какое-то время, и вновь тянет сквозняком, который приносит с собой звонкий голосок сына. Вскакиваю и бегу к двери. Мишка деловито снимает сандалики, свекор вертит в руках его рюкзачок. То есть Юра даже не стал подниматься? Глотка конвульсивно дергается. Я откашливаюсь. Делать вид, что ничего не происходит, сложно, но нужно. Мишка же…
– Привет! Ой, какой ты чума-а-азый. – протягиваю, присев перед сыном. – Что ты ел?
– Сахалную вату.
Вообще я стараюсь не кормить сына такой гадостью, но раз в жизни – можно.
Как-то проживаю еще один вечер. Маска, которую я вынуждена носить, давит все сильней. Укладываю сына спать. Иду к себе. Чтоб занять руки, достаю телефон. А в нем сообщение.
«Не стал подниматься. Иначе не смог бы уйти».
«А зачем уходить, а? Зачем?! Разве ты еще не разобрался со своими тараканами?!» – хочется настрочить в ответ. Но я усилием воли давлю в себе этот порыв. И хорошо, потому что следом за этим прилетает:
«Я нашел психолога.
