Любимая наша

Может, дело в гормонах, может в воздержании, но кажется, я стала ещё чувствительней, чем была.

Его оргазм, кажется, ощущаю каждой клеточкой своего тела, ловя ещё одну волну для себя. Чувствую всем своим естеством, купаясь в огненной энергии, разлитой вокруг. Наполняясь ею до краёв. Мало что может сравниться с этой пронзительной остротой разделённого на двоих наслаждения. Разве что разделённое на троих…

Мысль мелькает и тонет в блаженной неге. Я вся растекаюсь пресыщенной лужицей, кайфуя от нежных поцелуев, которыми теперь осыпает моё лицо супруг.

От его рук, скользящих по моему телу в благодарной ласке. От этой непередаваемой близости.

− Ты лучшее, что могло случиться со мной в этой жизни. Я так долго ждал, желал тебя практически с первой нашей встречи, но даже подумать не мог, что будет так… − шепчет Сэтору, прижимаясь губами к моему виску. – Я никогда не смогу от тебя отказаться. Никогда и ни за что.

Сквозь сон я чувствую прикосновение к моему плечу, ещё одно… это поцелуи.

Кто-то нежно целует мои плечи, на талии приятно сжимается мужская рука… и от большого тела позади так много тепла… Только мне безумно не хватает прикосновения к прохладной коже второго мужа.

− Просыпайся, Лина, − врывается в моё полусонное сознание голос… Сэтору.

Это не Са-оир. Не муж... Точнее, муж... но не тот.

Открыв глаза, задерживаю дыхание, чувствуя, как сердце болезненно ускоряется в груди. В мыслях меня накрывает полное осознание моей новой действительности. Моих сэ-аран всё ещё нет рядом со мной.

И я им изменила.

Обхватив за плечо, Сэтору мягко, но настойчиво переворачивает меня не спину. И наши взгляды встречаются. В багряно-чёрных глазах застыло настороженное внимание, которое постепенно меняется на досаду и что-то ещё, что я не могу прочитать. Тёмное. Тяжёлое.

− Жалеешь, − произносит он преувеличенно ровно. И без малейших сомнений.

− Я… нет… это не так, − мотаю головой. – Я знаю, что ты прав. И другого выхода не было…

Но видя, как кривятся мужские губы, понимаю, что говорю совсем не то.

Кому может быть приятно, что за него вышли замуж только потому, что другого выхода не было?

− Прости, − шепчу, зажмуриваясь. – Я не заслуживаю всего того, что ты для меня сделал. Прости, что не могу дать тебе те чувства, которых ты от меня хочешь... Я не знаю, как мне быть. Всё, что с нами происходит...

− Прекрати. Это не тебе судить, заслуживаешь, или нет, − строго перебивает меня третий муж.