Возможно ещё не в курсе, что устроившие стрельбу, скрылись на паромобиле. Разогнувшись, слышу подрагивающий голос шофёра.
— Если любой, то кварталах в восьми отсюда есть один. Вернее, одна. Любовные зелья варит. Шарлатанит, конечно, но струна точно есть.
Мозг сразу оценивает вариант. И находит его отличным. Неудачливый алхимик, который занимается такой ерундой, как зелья для приворожения, вряд ли может представлять серьёзную угрозу.
— Правь к ней. Только не попадись полиции."
"Шофёр молча наклоняет подбородок и я перебираюсь назад, к Эмили.
Пробую растормошить девушку, но та упорно не хочет приходить в себя. Зато ещё дышит. Разрезаю на ней одежду, пытаясь заткнуть рану со стороны груды. Но полноценную перевязку здесь никак не провести, а приложенный скомканный кусок ткани никак не тянет на медицинскую помощь.
Паромобиль сворачивает ещё несколько десятков раз, постепенно удаляясь всё дальше от центра города. Всё это время наблюдаю за шофёром, который порой бросает взгляды в зеркало заднего вида. Но против ожидания, тот вроде чуть успокоился.
Возможно считает, что его прикончат в любом случае — даже если выпрыгнет на полном ходу. Всё-таки руническая граната — штуковина относительно дорогая. Да и далеко не каждый человек станет спокойно отправлять на тот свет сразу нескольких ""мундиров"".
Кажется, едем целую вечность. Хорошо освещённые улицы скоро сменяются куда более мрачными, на которых горит только треть газовых фонарей. Дома тоже выглядят по иному — обветшавшие, с потрескавшимися стёклами и осевшими стенами.
В очередной раз проверяю дыхание девушки и поворачиваю голову к шофёру.
— Ещё долго?
Вместо ответа, тот сворачивает к одному из домов, заезжая во двор обнесённый покосившимся забором и останавливается. Ржавые створки ворот распахнуты и как мне кажется, уже очень давно не закрывались — на одну из них падает свет фонаря и хорошо видно, что она вросла в землю.
— Приехали.
Взведя курок револьвера, скептически хмыкаю.
— И здесь живёт алхимик? В таком куске рицерова дерьма?
Плечо парня дёргается.
— Внутри всё по другому. Она пользуется спросом — к ней даже аристократы бывает захаживают. И мужчины, и женщины.
Секунду молчит, а потом упирает в меня взгляд через зеркало заднего вида.
— Убьёте меня?
— Нет, если станешь вести себя, как нужно. Попытаешься бежать или ударить в спину, убью.
Едва заметно кивает.
— А вы…из какой-то организации?
Заметив удивление на моём лице, с лёгким смущением добавляет.
— Зарплата шофёра крохотная.
