А я же мужчина, ведь так?
Его аура перестает на меня давить, но я боюсь посмотреть, лишь слышу, как тяжелые шаги отдаляются прочь, а потом сухой приказ:
- Девчонку из комнаты не выпускать, за домом охрану усилить. Попробует сбежать? Прострелить колени.
Хлопок входной двери.
Я все также тяжело дышу, смотрю в пол, съедаемая этой тягучей атмосферой, страхом и горестью — смертью…
- Зачем ты вернулась? - еле слышно хрипит отец, и я резко поднимаю на него взгляд.
Сталкиваюсь с его, полным сочувствия и боли.
Поблекший, покусанный болезнью, слабый, но все еще его… Блефовал… Мне становится на миг легче, но от следующего вопроса я напрягаюсь стократно.
- Где Олег, Алиса?
Глава 19. Последняя улыбка
Алиса
- Где Олег, Алиса?
Пару раз моргаю, пока до меня плавно не доходит: Елагин опять меня обвел вокруг пальца! Не так глобально, конечно, а все равно умудрился! Он общался с отцом и ничего мне не сказал!
- Остановись, - вдруг звучит почти мягкое, я поднимаю глаза — папа слегка улыбается.
Так тяжело…мне почему-то кажется, что теперь это его максимум.
Когда-то широкая, счастливая улыбка увяла до состояния лишь тени себя прошлого, и это больно. А еще больнее, что меня вдруг посещает странная мысль: улыбка, которую он кое как натянул, последняя во всей его жизни…
- Он не со мной.
Коротко, но емко. Я слегка хмурюсь и тихо спрашиваю.
- С чего тогда взял, что со мной?
- Остались кое-какие каналы. Знаю.
Понятно. Его широкие сети, конечно же, знали, что я в Туле. Он знал. Ему все передали.
- Ты знал, что я здесь.
- Зачем ты вернулась? - повторяет, я отворачиваюсь.
Внезапно так стыдно и глупо. Я чувствую себя просто идиоткой…так и есть, конечно же. Если у Елагина мало опыта в похожих делах, у меня его вообще нет. Черт меня дернул расплатиться своей картой! Кажется, я и правда до сих пор сижу на страницах сказок, даже после всего, что со мной случилось. Верю так глупо, что есть в этой жизни абсолютное добро и зло, где первое всегда одерживает победу, а ведь это не так.
Судьба тычет меня носом снова и снова: Алиса, жизнь слишком многогранна. В каждом есть плохое и хорошее, не бывает чего-то одного. Мы — это смесь, и сами выбираем чего добавить больше, а чего меньше. Даже в папе есть хорошее. Я помню, в детстве, как он катал меня на плечах, как читал мне сказки, как бережно подсаживал на лошадь с одной из ферм. Он мог быть ласковым и нежным, а для кого-то стал палачом — многоликий. И все мы многоликие… Даже я.
