И опять захлопывает. Даже слова выдавить из себя не может.
— Проблемы? — спрашиваю.
— Н-нет, — роняет он.
И даже как будто приседает немного. Прямо скукоживается весь под моим взглядом. Медленно пятиться назад. К двери.
— Торопитесь куда-то?
Поджигаю сигарету и затягиваюсь.
— Нет, — чиновник нервно мотает башкой. — То есть — да. Немного. Дела, знаете… и… я никаких претензий не имею. Клянусь.
Ну еще бы ты, сучара, претензии какие-то тут, блять, имел.
Только реакцию его не пойму.
Вопил как резаный, а потом резко заглох. Память у меня хорошая. Впервые этого уебка вижу.
Но тут он сам все выкладывает:
— Я так радовался, что вы на волю вышли, — бормочет. — Очень. Справедливость наконец восторжествовала. Я же всегда был уверен, вы в той жуткой истории не виновны. И когда работал в следственном комитете… ничего поделать не мог.
Блядь. Чего?
— Протокол, — разводит руками. — Процедуры. Я же человек маленький. Что прикажут, то и выполнял.
А все улики против вас. Еще и ваше чистосердечное признание. Но я не верил. Вот ни секунды не верил…
Дальше свою хуету продолжает молоть. Оправдывается.
Видно, решил я мстить собрался.
Кем он там работал? Мелкая сошка. Тупо бумаги из одной стопки в другую перекладывал.
Но меня запомнил. Не каждый день кто-то кровавую бойню устраивает.
А оправдательного приговора не было. Ошибку следствия никто не признал. Хер кто разбираться станет на каких основаниях меня вообще на свободу теперь выпустили.
Охуенный я муж для Кати. Психопат-убийца.
И пусть не каждый мою рожу по тем репортажам помнит. Но так-то свидетелей предостаточно. И подруги ее будут знать, кто я. И семья. Все самые близкие.
Пиздец, блядь.
— Тихо, — обрываю уебка.
— Но я же…
Жестом показываю — хватит.
Затыкается. На стул под стеной стекает.
— Много болтаешь, — говорю.
— Понял, — кивает. — Не буду.
— Когда ремонт заканчиваешь?
— Еще пара недель потребуется.
Отделка ванны. Мебель ждем итальянскую. Скоро должны доставить. А после…
— Нет, — обрываю. — Я про другую квартиру.
— Другую? — глотает.
— Наталья, — чеканю. — Соседка твоя.
Башкой мотает.
— Забыл? — спрашиваю.
— Нет-нет, — бормочет. — Помню. Там тоже ремонт сделаем. Просто по финансам не совсем укладываемся…
— Помочь надо?
Поднимаюсь, а он в стул вжимается.
— Нет, — роняет. — Почему… угхм, справимся.
