Любовь под наркозом

Как назло, как раз в таком слегка диковатом состоянии ко мне в палату заходит мужчина в зеленом медицинском костюме, которого я вижу впервые.

– Как нога?

Ни здрасьте тебе, ни до свидания. Я просто опешиваю немного от такой заявы с порога.

– Лучше уже. А вы…

– Семеров. Артем Алексеевич. Оперировал тебя с Климнюком.

– А…Понятно.

Натягиваю одеяло повыше. Передо мной стоит молодой высокий врач. Он не менее симпатичен, чем Кирилл Александрович, но у него глаза темнее, и в целом, какой-то он уж больно угрюмый и резкий.

В общем, хирург. Этим все сказано.

– Сейчас каталку привезут. В отделение поедешь.

Даже рот открываю от возмущения. Семеров просто ставит меня перед фактом. Странный тип, однако, ну да ладно. Может, хирург хороший. У таких, обычно свои тараканы.

– Хорошо."

"Еще больше подтягиваю одеяло, когда Семеров подходит ближе. Становится не по себе. Краем глаза через открытую дверь замечаю проносящегося мимо моей палаты Кирилла Александровича, и в душе все холодеет.

Не знаю, почему так реагирую, но вся внутренне сжимаюсь.

Загорский проходит мимо, и даже голову в мою сторону не поворачивает, но, кажется, его тоже заметил этот, второй. Артем Алексеевич.

– Кирилл! Ты еще не ушел? А, зайди сюда.

Съеживаюсь от громкого голоса, и смущаюсь вдвойне, когда Кирилл Александрович останавливается, и поворачивает прямо ко мне в палату.

Сглатываю, понимая, что сижу, наверное, уже вся красная, как рак.

Зачем Семеров позвал и его? Ему что, мало моего смущения? Им нужно вместе смотреть на то, как мне стыдно становится в их присутствии?!

Кирилл Александрович заходит в палату.

Замечаю, что сегодня он выглядит уставшим. Из кармана его рубашки выглядывает пачка сигарет. Не удивлена. Почему-то так и думала, что он курит. Похоже, Загорский совсем не спал за это дежурство.

– Ромашкина. Как дела?

– Лучше. Спасибо.

Говорю тихо, но он слышит, и я не знаю, куда деть свои глаза от смущения.

– Лена каталку привезет. Помоги пациентку переложить.

– Давай.

Смотрю на этих докторов, и немного в шок прихожу.

Они говорят обо мне, словно меня тут нет, и я вообще, предмет на полке.

Складываю руки на груди, чисто интуитивно пытаясь защититься от этих мужиков-врачей.

– Вообще-то я сама могу дойти! Не надо мне вашей каталки. Я не инвалид.

– Пока не можешь. На ногу чтоб не вздумала наступать, а то мои пять часов в операционной по пиз…гм, в задницу пойдут.

Бросаю гневный взгляд на этого Артема Алексеевича. Да уж. Тот еще тип.

– Кирилл Александрович…

– Он прав. Давай.