— Скажи, что тоже скучала по мне, Лан, — его шепот похож на пытку. Разрезает всю защиту, глушит ответ. — Давай, скажи мне правду.
— Ты пьян.
Вспоминаю, как он стоял вдалеке возле бара. Говорил с Виктором, пил виски или коньяк. И смотрел. Я даже затылком чувствовала его взгляд. Кожу покалывало, хотелось спрятаться — верные признаки.
От Тиграна почти не пахнет алкоголем, легкий флер и не больше. Ему и не нужно, чтобы опьянить меня. Словно сама хлестала виски, а не наблюдала за мужчиной.
— Не настолько, мышка. Я трезв и знаю, что хочу.
Поцеловать тебя, — подушечка его большого пальца вырисовывает контуры, надавливает. — Очень сильно.
— Я встречаюсь с другим, Тигран, — вру и не пытаюсь отшатнуться, не могу. — Я здесь с ним, прекрати.
— Не могу. Хоть убей, мышка. Михаил тебе не пара, сопляк.
— Зато он готов познакомиться с родителями. Он не женат, не скрывает ничего. Он не прогоняет меня и…
Задыхаюсь, когда Тигран толкает меня к стене, прижимает. Свет ламп почти не попадает на нас, скрывая. Мы словно попали в параллельный мир, где только вдвоём.
— Он, блядь, тебе не подходит. Ты услышала меня?
Я вижу, как сильно Тиграна кроет злостью. И… Ревностью? Или просто гнев от того, что я не страдаю за мужчиной. Пережила, нашла себе другого, не ведусь на новые подкаты.
И теперь мужчина вернулся. Словно ему необходимо разрушить всё вокруг меня. Словно… Мне отведена роль игрушки и Тигран злится, когда кто-то тянет ко мне свои руки.
— О, он подойдет. А знаешь, что он сделает ещё? Поцелует меня.
Ему я позволю.
Злюсь, выпаливаю злые фразы. Мина называет меня своей маленькой копией, которая только изредка вспоминает, что такое быть стервой. Но сейчас я умру, если не задену Тирана в ответ."
"Мне необходимо сделать ему так же больно. Просто… Чтобы не я одна такая. Чтобы он всё понял, как мне неприятно. Каждый раз, когда думаю о нём с другой женщиной. Когда он не рядом.
— А хочешь… Скажу, что ещё позволю? — яд плещется в венах, а мне хочется плакать. Просто схватить лацканы пиджака, уткнуться в грудь Тиграна.
И расплакаться, жалуясь. — Много чего. Мы поедем к нему и…
— Замолчи, Лана. Не делай хуже, играя с огнем. Это взрослые игры, мышка. И ты в них утонешь.
— Да? И что ты мне сделаешь?
Что ты ещё мне разобьешь? Розовые очки на мир, сердце, душу, надежду, веру… У меня всё уже ушло, просто я осталась. Разбитая и клей всё никак не находится.
Втягиваю прохладный воздух, успокаиваясь. У меня не такая драма в жизни, не настолько все плохо.
