— Как вы относитесь к пасте? Чтобы мы определились с главным блюдом и подбирали к нему.
— Паста мне нравится, да. Но без потертого сыра сверху.
— Аллергия на лактозу? У нас есть…
— Нет, просто не любит. Яйца и молочные продукты нужно добавлять так, чтобы они теряли первоначальный вид. Да?
Киваю Тиграну, который выглядит довольным произведенным эффектом. Потому что у меня щеки кусает румянцем от этого внимания. Что запомнил, придал значение.
Вроде и мелочь, пустяк. Но на самом деле… Тигран ведь редко запоминает именно мелочи.
То, что его мозг считает неважным. Мужчина сам признавался, что многое может забывать.
И то, что помнит о моих прихотях в еде…
Тепло покалывает кончики пальцев, которые сжимает Тигран в своей руке.
— Хорошо. Тогда как на счет спагетти Арабьята? Легкая нотка остроты из-за перца чили, оливки и…
— Ничего острого, — Тигран не дает мне вставить слово. — Или алкогольного. Лана беременна.
— О, поздравляю, — Алекс широко улыбается и я отвечаю тем же. — Отлично, понял. Секунду.
"
"Он что-то выводит на планшете, и я понимаю, что у мужчины там список всех блюд. Мне нравится такой подход. А Тигран только сильнее сжимает мою талию.
Словно появился конкурент на его систему планирования.
Хихикаю себе под нос, настроение сегодня просто отличное. И с каждой секундой растет несмотря на то, что с утра я едва поднялась с постели. Постукиваю пальцем по металлическому столу и жду, что предложат из блюд.
А после, нарезая вслед за Алексом картофель, понимаю гениальный план Тиграна.
Мы всё время сталкиваемся, когда я тянусь за приправами или тарелкой. Мужчина подает мне лопатку и на несколько мгновений сжимает мои пальцы.
Это всё секундные, неуловимые касания. От которых внутри разжигается самый настоящий костёр. Медленно, охватывая по клеточке. Сначала запястья, потом все руки.
У меня горит даже шея, после того, как Тигран оказался ближе. Просто на секунду прижался, опаляя дыханием. А это словно ветер разогнал угольки, заставляя сильнее сжимать нож.
Тонкая провокация, на которую я ведусь.
Потому что в момент, когда Тигран спрашивает меня что-то, я просто залипаю. На то, как двигаются его губы, растягиваясь в улыбке, как мужчина поправляет свой китель.
— Мышка, даже не думай, — он практически рычит, хотя в сказанном нет ни одной буквы «р», забирая у меня форму для запекания. — Куда это ставить?
— Тигран, я тут готовлю. Ты — нет!
Он ведь даже не старался следовать указаниям Алекса. Ну, делал вид, на самом деле.
