Магия белых ночей (сборник)

И воспоминания.

Только не мои. А сироты-мещанки Ники Соболевской. Девушки, в чьё тело я попала. Девушки, которая жила в Санкт-Петербурге, столице Российской империи. И которой не повезло иметь мачеху, мечтающую о её наследстве… И ухажёра из местной аристократии – который решил, что неуступчивая мещаночка может стать неплохим украшением его цветника.

А мне-то что теперь делать прикажете?!

Если вы решили, что это надрывная драма о жизни провинциальной невинной девицы, то поспешу разочаровать. Это не моё амплуа.

Признаться, рехнуться в первые часы в этом странном мире я всё-таки могла. Могла бы, если бы не сны.

В них была вязкая обволакивающая темнота пещеры, блеск серебряных колец, золотые сияющие глаза и мягкое шипение.

Оно убаюкивало. Успокаивало. Рождало странные картины, где стая котов-баюнов – опасных, стремительных стражей Нави, неслась по огромному полю из тысячи трав. Где змей-полоз свернулся кольцами на горе сокровищ, лениво подгребая хвостом колечко с ярко-алым камнем. Где высилась на Васильевском Башня грифонов, та, что в легендарной аптеке Пеля, и дамы и господа с гравюр века девятнадцатого прогуливались по Невскому.

Змеиные кольца крепко обнимали, даря ощущение защищённости, а шипение обещало найти и не отпускать. Именно оно давало силы. И зыбкое ощущение нереальной надежды.

– Матвей Силыч, ну Матве-ей Силыч, – тихо заканючила я, – прихватите у волкулаков из пятнадцатой камеры одеяло в обмен на мёд? Медок свежайший, от лешего из четвёртой!

Шёл третий день моего пребывания в этом околотке.

– Ох, Никушка, егоза, буде тебе. Вовкулаки тебе и так всё дадут и добавят ещё блох от щедрот мохнатых, – проворчал призрак деда, который по виду больше старых русских богатырей напоминал.

– Дед, ну дед, – я заёрзала.

Сегодня что-то скреблось в душе, мешало сосредоточиться. Нет, это был не страх.

– Как есть кошка, баюнье дитя, – оглушительно зарокотал призрак, – да будет тебе одеяло, королевишна.

– Да, смотрю, затянулось дело, – пробормотала я невесело и опустила очи долу.

Нечего из образа выходить. И так вон мавка дразнится из семнадцатой. А я…

Да, теперь меня зовут Ника Соболевская и мне снова девятнадцать. Спасибо тебе, девочка, за эту жизнь. Я не забуду.