Ого. У него и правда, жар.
— Вы зачем меня лапаете?! — хрипло интересуется босс, не поворачиваясь.
— У вас жар, кажется. — игнорируя я его грубые нападки. — Вам быдомой, отлежаться…
— Глупости какие! — трет Сергей висок, словно у него головная боль. — Кофе сварите. Почерней и погуще!
— А ну повернитесь! — требую я. — мне лоб ваш нужен.
— Для пули? Изволит шутить шуткигендир.
— Для щелбана! — невыдерживаю я.
Сергей хватает рубашку с дивана. Прикрывая свой перед, он быстро опускается на диван, закрывшись сорочкой, как щитом.
Надо же, какой стеснительный! А хотя, если у него температура, то мужчине элементарно холодно. Интересно, есть ли у него плед?
— Кофе принесите! — стоит на своем босс.
— Сначала градусник! — не сдаюсь я.
Мне даже не в лом сходить в медпункт и стырить безконтактный градусник у нашей медсестры.
Босс за это время развалился на диване, прикрыв красные глаза. Навожу на него термометр. Он пикает и показывает результат.
— У вас сорок градусов! — офигеваю я от результата. — Вам домой надо! Немедленно!
— Какой там! — возмущается босс, только вяло, без былого задора. — Я сказал кофе принеси, тупое животное! Где моя Ганна? Она бы уже два литра мне сварила!
— Что?! — я роняю термометр на его тупую голову. Не сказать, чтобы не специально. Специально, конечно! За тупое животное. — Ой, простите! — злорадно хихикаю, видя, как глаза его от боли повылазили на лоб. — У тупого животного лапки…
— Из задницы растут лапки у вас! — рявкает он на меня.
— Кофе и отчет!!!
Я оглядываю злобного шефа: весь в синяках, со свежим фингалом от боевого термометра (одним больше, одним меньше), с температурой под сорок, с закатывающимися глазами и заплетающимся языком. Вытаскиваю рабочий мобильный. Набираю номер его водителя. Нет, Сереженька, умненькое ты мое скотинко парнокопытное, на работе тебе в таком состоянии делать нечего! А то не ровен час, и кофе на тебя вылью (не)чаянно, и монитор (не)
случайно уроню.
Глава 38
Отправить босса с водителем домой — та еще задача! Выслушиваю его бесконечные упреки, но все же доталкиваю до парковки. Пропускаю колкие обзывания мимо ушей: это лишь горячка высокой температуры, не больше. Сорок градусов на боссовы мозги давят, оплавляют извилины, вот он и бредит. Несет всякую ахинею.
— Куда?! — хрипит он, когда я пытаюсь закрыть за ним дверь автомобиля.
