Малыш по контракту

Друг с трудом садится на асфальте, харкая кровью. Замечаю, что правая сторона лица у него расцарапана – точно Томка своими когтями рожу исполосовала.

– Тома… Она меня довела. Мы повздорили немного. Она сбежала. Я ее всюду ищу! – тараторит хрипло.

– Не там ищешь. Она уже дома.

– Тома дома? – спрашивает Серый.

На лице друга даже через гримасу боли прорезывается искреннее облегчение, глаза вспыхнули радостью.

– Дома! Без тебя, кретин! Я тебе доверил… – угрожающе сжимаю в кулаке ключ. – До дома попросил сестру подбросить.

– Рат, она.. Я же говорил, не выношу ее общества. Туда сгоняй, сюда сгоняй. Я едва сдерживался, она сама нарываться начала.

– Как?! Она мелочь! Едва школу окончила, а ты здоровенный бугай. Тупой кусок дерьма… Как можно такую мелочь всерьез воспринимать?! Где она была всю ночь? Что ты ей сказал?

– Ничего такого! – хрипит.

Чувствую, лжет! Утаил что-то… Или просто не хочет выглядеть глупцом, которого восемнадцатилетняя выдра может спровоцировать на склоку?! Чтобы не убить его нахрен, влупил по лобовому стеклу ключом, потом по капоту.

– Ты что-то сказал? – еще несколько ударов.

Потом херачу по его новехонькой тачке всюду, пока не изговнячил до состояния разбитого куска металлолома с выбитыми стеклами и раздробленными фарами.

– Что ты ей сказал? Обидел… Сбежала!

– Она мне чуть глаза не выколола.

– Некрасивой мою сестру считаешь, а? – присел на корточки возле Сереги. – Некрасивой?

– Не… – отводит в сторону взгляд. – Ничего такого не сказал я. Просто…

– Ты ее до слез довел.

– Медведя?! Она ж ему голову отрежет маникюрными ножницами и выкинет! Не любит она медведей. Она обезьян любит…

– Что? – не сразу понимаю, о чем говорит. – Да похер мне! – взрываюсь. – Сестренку обидел? Считай, мне оскорбление нанес!

Швыряю к его ногам ключ, который погнулся к чертям.

– Извинишься, усек? Ключ новый мне купишь.

Отхожу, фонтанируя эмоциями. Сажусь на капот тачки. Серега шмыгает носом, вытирает лицо, развозит кровь. Глаза покрасневшие.

– Я сам ее искал, – отвечает с виной в дрожащем голосе. – Не думал, что она сбежит. На звонки не отвечала.

Смотрю, у Серого и пальцы трясутся, как у пьяницы.

– На километр больше не подойду. Цветы отправлю курьером.

– Что? – смотрит с удивлением.

– На два километра, как минимум, чтобы не подходил.