В тускло освещенной комнате общей площадью никак не больше пятнадцати метров стоял спертый дух, перебиваемый запахом дешевого одеколона. Вдоль правой стены располагались металлические шкафы с автоматами, на дверцах тусклой масляной краской были наведены неровные номера. В углу – массивный, с исцарапанной поверхностью деревянный стол для разряжания оружия, над ним пулеулавливатель на случай случайного выстрела.
За столом на неудобном стуле сидел молодой человек лет двадцати шести с короткостриженой светлой шевелюрой и тоненькой ниточкой усов над верхней губой.
Он был одет в черный рабочий комбинезон. Парень читал книжку в ярком переплете и жевал резинку. В правой руке он держал «ПМ». Точнее, не держал, а вертел на указательном пальце, продетом в спусковую скобу – то в одну, то в другую сторону. Так вертят полуторакилограммовые кольты герои лихих ковбойских фильмов.
При виде вошедших он вскочил. Книжка отлетела в угол стола, «ПМ» нырнул в карман, резинка тоже куда-то исчезла, возможно, он ее проглотил.
– Товарищ подполковник, на полигоне профилактический день, происшествий нет!
– Ты что с пистолетом делаешь, старлей? – равнодушно спросил Тряпицын. К оружию здесь относились как на кондитерской фабрике к пирожным.
– Тренируюсь, товарищ подполковник!
– Как в детективах? – презрительно бросил подполковник. – Это сказки. Выполняй нормативы по курсу стрельб, вот и станешь мастером. Ясно?
– Так точно, товарищ подполковник!
Мальцев без труда определил, что блондин только разыгрывает старание и чинопочитание.
А на самом деле ему наплевать на Тряпицына с его постной физиономией и банальными фразами.
– Это старший лейтенант Рогачев, техник-оружейник, он отвечает за пистолеты, – пояснил подполковник. – А это твой начальник – майор Мальцев! Он, думаю, наведет здесь порядок!
После того как завскладом назвал фамилию Алексея, блондин в комбинезоне бросил на него заинтересованный взгляд. Почему-то от этого Мальцев испытал еще большее раздражение. Причина интереса могла быть только одна: опережающие слухи! Дескать, к нам переходит изгнанный из спецотряда супермен, будем вместе автоматы перебирать да желторотиков на огневой рубеж выводить… Чего доброго, полезут с расспросами: что там у него случилось, да за что выгнали, да что вообще за житуха в «спеце», да сколько платят, да какая выслуга? Судя по внешнему виду и манерам белобрысого старлея, пороху он не нюхал…
Мальцев невольно усмехнулся.
К Рогачеву такое определение не подходит.
