Уже и рубашка расстегнута, оставляя пространство для полета фантазии зрителя. Красиво. Копирует Стива. Рой видит в его движениях руку учителя, видит вложенную в мальчишку душу. Стринги. Странно. Разве у Энди были такие? «Ша, — вдруг говорит парень, кокетливо улыбаясь. — На этом точка. Больше не могу, хоть убей. Все, что дальше — при встрече. Всем спасибо. Все свободны».
Маккена отложил камеру. Поднял софит. Этот уцелел. Какой из шестов вращается? Подошел, попробовал. Холодная, безразличная сталь. Такая же безжизненная сталь в груди.
Он не чувствует ничего, кроме замерзшего твердого комка. Там, где раньше было сердце. Оно еще сокращается. Мертвое. Капли крови на обоях. Тоже мертвые. И вокруг тишина. Оглушающе мертвая.
Студия. Призрачный мир сквозь пары дурмана. Все вдруг стало просто предметами. Безликими. Бездушными. Словно тело в морге. Рой вдруг отчетливо понял это. Уже остывшее, но еще прекрасное. Немые обездвиженные мышцы. Некогда их движения создавали неповторимость. Маккена стоял посреди этого мертвого тела, и все уже не имело смысла.
Он сам убил этот мир, сам отнял у него душу, сам проклял себя. Боже мой. Там в шкафу вещи, и полотенец в ванной еще два, и зубные щетки… Две. В духовке лазанья. Испортилась уже, потому что никто так и не прикоснулся к ней. Он сам лишил смысла все это. А свобода? Да провались она, потому что не нужна! И на ее постаменте осиротевшее одиночество…"
"Энди стоит спиной. Чуть расставив ноги и запрокинув голову, потом медленно поворачивает ее, смотрит через плечо.
Улыбается. Теплый, темно-карий взгляд. Знакомый до боли. Но почему-то далеко. Очень далеко. Рой стремится, но не достать. Никак. Крыло, и Маккена чувствует, как оно касается лица. Скользит по щеке. Легко. Самым краешком пера, а после раскрывается. Медленно. Широко. А вот и второе. Они смыкаются, закрывая лицо. На секунду, а после начинают двигаться, вбирая силу. С днем рождения, Рой! Это шелестит ветер, потому что Энди нет… С днем рождения, Рой! Шепчут капли дождя…
Маккена вскочил.
Он отчетливо помнит прикосновение… Энди! Нет! Три пятнадцать ночи. Зеленые числа на циферблате словно замерли. Время остановилось. Секунда длиною в вечность. Три шестнадцать… Через силу… Три семнадцать… Преодолевая ржавчину… восемнадцать… девятнадцать… монотонно, как прямая на осциллографе. С днем рождения, Рой!
• * Эпилог.
TO BE CONTINUED.
Уважаемые Читатели! Ни для кого не секрет, что любой автор пишет именно для вас и, конечно же, ждет от вас отклика.
