Его фотографии, вырезанные из журнала, квитанция о переводе и дарственная на студию. Богатство мальчишки, аккуратно сложенное в полиэтиленовый сейф. Почти пустой флакон духов. Рой взглянул на этикетку с названием и чудом сохранившуюся наклейку с ценой. Пять долларов. Боже мой! Он бы плюнул в лицо тому, кто рискнул бы предложить ему испытать на себе аромат за такую цену, но это был запах Энди, и внутреннее существо Роя заскулило. Нет, оно не вытянуло шею, оно сжалось до комка и заплакало. Все эти вещи, постиранные и аккуратно сложенные в рюкзак… Выходит, Энди жил и знал, что рано или поздно ему придется уйти, просто это оставалось делом времени.
Еще ни разу в жизни, даже после того злополучного дня Рой не испытывал к себе такого презрения. Нет, больше никогда в жизни он не пойдет на суицид. Что бы не случилось, как бы не повернулась жизнь, он заставит себя жить. Это единственное, что осталось у него от Энди. Гребанная жизнь, которую он проиграл в карты самому себе, поставив на кон все, что у него было.
— Почему ты не о чем не спрашиваешь? — не выдержал Энди, понимая, что Дженни медлит с расспросами. Он видел, как она положила в чай уже пятую ложку сахара, не замечая этого.
— Потому что ты не готов объяснять. К тому же, ты уже сказал достаточно, чтобы я поняла, что ты опять обогнул жизнь, вернувшись к тому, от чего и ушел.
— Теперь уже насовсем.
— Ты знаешь, мой дом всегда открыт для тебя. Я подготовлю комнату… твою комнату…
— Не надо. Я не хочу…
— Иногда человеку необходимо закрыть дверь, чтобы подумать в одиночестве.
— Прости меня, Дженни, — Энди опустил глаза. — Прости меня.
— Я надеялась, что ты будешь счастлив. Ты, как никто другой, должен был стать счастливым…
— Это было так же невозможно, как и…"
"Он не мог подобрать сравнения, чтобы в нем не осталась хотя бы крошечная доля возможного. Дженнифер поднялась, подошла, обняла, а Энди зарылся лицом в складки ее халата и разрыдался. Она позволила ему и лишь нежно гладила по всклокоченным, пропитанным дождем и дорогой волосам.
Энди спал, а миссис Эдда рассматривала его лицо, завидуя в глубине отблеску луча, разлившемуся по его щеке. Лицо парня всегда казалось ей идеальным, хотя в нем не было ни одной правильной черты. Он выглядел уставшим, словно резко прихватил к возрасту несколько лет. Кто он для нее? Слишком многое, чтобы быть в состоянии объяснить это. Он даровал ей не только людей, которые стали смыслом жизни, он дал ей саму себя. Неприкрытую. Откровенную. Смелую.
