— Это все? — скептично интересуется брат, когда меня начинает отпускать.
— Это она вам сказала? — уточняю, продолжая веселиться.
Сука. Лживая Настя.
Вот, значит, до чего додумалась! На меня своего пацана повесить?
— Нет, — отвечает Даша тихо, — я сама догадалась, когда увидела вас с Ромкой рядом.
— Да, ладно! Не выгораживай ее, — отмахиваюсь я, — девка не промах. А вы как лохи повелись!
— ДНК сделай.
— Не буду я нихрена делать! Сань, глаза открой и логику включи! Это не мой ребенок, она сама мне это тогда сказала!
— Она была обижена, — вставляет Дашка.
— Кто? Настя? Ты ее плохо знаешь, она без мыла в задницу залезет, если ей это будет надо. И обидки все свои туда же засунет!
— ДНК сделай, — повторяет требовательно брат.
— Послушайте меня оба! — стараюсь держать себя в руках, чтобы не послать их куда подальше, потому что внутри уже бурлит гнев.
Я не позволяю с собой так говорить никому. Даже старшему брату.
— Я знаю Денежку лучше, чем ее собственные родители. Если бы ребенок, как она сама утверждает, был от меня, поверь, она бы такую возможность не упустила.
— Может, недостаточно хорошо ее знаешь?..
— Она бы с кульком ко мне в Москву приехала, Саня! Она бы с пузом на порог к нашим родителям пришла!
— Она была очень обижена, — повторяет снова Дашка.
— Она сотни раз была на меня обижена в прошлом, но ее это ни разу не останавливало! Ребенок не мой! — припечатываю я."
"— ДНК сделать придется, — гнет свою линию брат, постукивая по столешнице колпачком ручки.
— Она родила его от какого-то Димы.
Бл*дь, да я даже фотку смогу вам отыскать, на которой она с ним сосется в баре! Все это было уже после меня!
— ДНК.
— Ты за*бал, Саня! Денежка манипулирует, ты не понимаешь?!
— Мне самому анализ сделать, Кир?! — взрывается брат, а Даша испуганно замирает, — или с отцом посоветоваться?!
— Родителей не впутывай! Я сам с ней разберусь! И Карине ни слова!
Хотя, не удивлюсь, если Настя сама ей во всем «признается». Убью сучку!
На этом считаю разговор оконченным. Выхожу из кабинета и сразу иду в прихожую одеваться.
— Кирилл, поужинай с нами, — предлагает тихо Даша.
— Спасибо, сыт.
Какая еда, если меня будто обухом по башке ударили? Мутит сильно и от злости рвет на части. Если бы она сейчас мне под руку попала, я не знаю, что бы я с ней сделал!
Не ожидал от нее такой гнили. Думал, переросла она свою зависимость, поумнела. Но такие, как она, видимо, не меняются.
— Кир, — произносит Даша, подойдя совсем близко, — зря ты так о Насте.
