Мои сводные монстры

Играет джаз, от ветра подрагивают лепестки цветов в высокой вазе на столике.

Рядом с вазой лежит какая-то книга. И фотоаппарат.

Беру книгу, верчу в руках. Она, как еж, утыкана цветными стикерами-закладками, на обложке сцена и две золотые маски.

Автор Станислаский. Режиссер, чью коронную фразу “не верю” знаю даже я. Листаю книгу, лениво прислушиваюсь к разговору за соседним столиком.

Мужчина уговаривает девушку спуститься к нему в номер. А она хихикает и сомневается.

- Секс на пляже, - говорит вернувшийся Ник и протягивает мне красноватый коктейль с изогнутой трубочкой.

Смущенно забираю стакан.

“Секс на пляже” я не просила. Про секс я, вообще, стараюсь не думать. Потому что перед глазами сразу появляются три похожие мужские фигуры. Братья Рождественские.

И выбрать я пока не могу.

- А себе что взял? - обхватываю губами трубочку и вытягиваю шею, заглядываю в желтый коктейль Ника.

- Секрет, - он пьет и улыбается, пристально разглядывает меня.

Мне неловко, ведь он видел, что на парковке творилось, знает, что я согласна была.

Краснею.

Но все равно смотрю на него в ответ.

- М-м, - за черный ремешок Ник тянет к себе фотоаппарат. Отставляет бокал в сторону и сдвигает крышечку с объектива. - Любишь фотографироваться, Алиса? - он наставляет фотоаппарат на меня.

- Подожди, - торопливо поправляю волосы. - Нет. Не надо. Я не люблю.

- Почему? - Ник щурится, и похож сейчас на профессионала, камеры не отводит, и я ерзаю на диване.

- Я плохо получаюсь на снимках, - невольно улыбаюсь в ответ и оставляю в покое волосы. - Ник.

- Просто расслабься, Алиса, - говорит он. Фоткает меня, - ты клевая.

Я клевая.

Ветер треплет прядки, я пью коктейль, отворачиваюсь к ограждению, снова смотрю на Ника.

- Так, - он чуть отводит камеру, он так увлечен, с таким азартом делает это, что его настроение передается и мне, он встает, ходит вокруг меня, я верчу головой и смеюсь.

- Ладно, - подчиняюсь и выпутываюсь из теплого одеяла, поправляю кофточку на плечах.

- Давай вот это развяжем, - Ник наклоняется. Его пальцы касаются черных тесемок на вороте моей блузки, тянут, развязывая бантик. Его лицо рядом, от него пахнет сладким коктейлем, смешанным с морозным парфюмом, и я замираю, неотрывно изучаю его лицо вблизи.

Каждую черточку запоминаю.