Косяк, ошибка… Нет, тут бы слово похлеще пригодилось. Нет такого, чтобы описать, насколько сильно я облажался.
Я ведь уверен был… Я на сто процентов понимал, что не могу быть отцом. У меня черт знает какое обследование. Один и тот же ответ.
Бесплоден.
Всё, гуляй, Дубинин, хрен тебе, а не дети с Марой.
А потом…
Ударом под дых.
Этот радостный голос и «Я беременна».
И ощущение пустоты внутри. Словно разом выкачало, раздробило. Просто нахрен убило выстрелом в спину."
"А я даже развернуться не мог. Посмотреть в глаза Маре.
Что-то о кофе лепетал, а хотел вместо сливок — мышьяка себе налить.
Чтобы справиться с бурей внутри. Как дробило кости, сердца шрапнелью разрывало. Било по всем рецепторам сразу.
Стоял. Кофе гипнотизировал. Говорил даже что-то, будто не подох в тот момент.
Марьям, сама не понимая, в измене мне призналась. Вот так вывалила. Ещё и беременной оказалась. От какого-то ублюдка.
От меня не получилось. От любовника галимого — легко.
И меня рвало. Впервые в жизни так ломало.
Какая-то хрень, а не мужская выдержка.
Желание то ли Марьям придушить, то ли себя.
Что ты смотришь так, любимая?
Мои нервы оголила, забралась в душу, облилась душевными нитями. Сидела там, а после — разом вырвало всё.
Я реально практически чувствовал, как кровью захлёбывался. Лишь из-за того, какое признание повисло в воздухе.
В жизни подобного не было. Сколько раз проблемы не налетали — намного легче было. Разве что со смертью родителей сравнить можно было. Но всё равно другая боль.
Резкая и постоянная.
Я видел, как на девушку другие смотрели. Молодая, красивая, умная и смышлёная. Ещё глаза эти манящие.
Ведьма. Мара. Колдунья чертова, которая взмахом ресниц приворот накладывала. Меня легко поймала в сети. Других — тоже.
Смотрели. Хотели. А меня ревностью внутри сжирало, хотя не показывал. Она ведь выбрала меня. Она не похожа на моих бывших. Которые за деньги и власть за любым пошли бы.
Просто привлекает внимание. Просто слишком дружелюбна со многими. Просто, млять, залетела от кого-то другого.
Я пытался хоть слово выдавить. А вылетала чушь сплошная. Ядовитое желание ударить в ответ жалило.
Я даже не смог признаться, что знаю. Что бесплоден. Казалось, это сказать — окончательно самого себя растоптать. Лучше едкое что-то бросить.
А после оказалось, что…
Этого всего не было. Миф. Мираж. Выдумка больного разума. Другая сторона истории ест, о которой я даже не думал.
Я провожу ладонью по лицу. Не знаю, как теперь с этой правдой жить.
