Смывают последние крупицы здравого смысла.
Меня колотит от смешанных чувств. Всё то, что я так старалась игнорировать, теперь догоняет меня, хватает.
— Ты ведь сама этого хочешь, — его голос становится мягче. — Иначе не ответила бы на поцелуй. Не подпустила к себе. Мы можем начать всё заново.
— Заново не получится, — я качаю головой.
— Да, ты права. Но на том пепелище, что я устроил… Я мог бы выстроить что-то новое. Лучшее. Если ты позволишь.
Я отступаю от Саввы на несколько шагов. Такое ощущение, что думать я могу только тогда, когда он находится на расстоянии.
Подальше от меня.
Отворачиваюсь, прячусь от его пронзительного взгляда. Я фокусируюсь на рамке.
Там фото — мы с Киром, на моём дне рождения. Улыбчивые, счастливые.
— Отпустить не значит простить. А простить — не значит забыть, — медленно повторяю слова психолога. — Знаешь это, Савв? Я отпустила ситуацию. Думаю, ты заметил, что в последнее время наше общение идёт куда проще. И… Возможно… Возможно, даже простила тебя. Вот только есть проблема.
— Какая? — мужчина приближается ко мне. Медленно, будто не хочет спугнуть.
— Забыть. Не факт, что это получится. Да и я не хочу. И даже если я дам шанс… Если представить, что мы начнём что-то заново… То это всё может легко разрушиться. Потому что я не забуду. Потому что я буду сомневаться, бояться, переживать. И в какой-то момент будет проще уйти и забыть всё. Чем продолжить бороться.
— Мой черёд бороться за двоих, Марьям. И я докажу, что ты можешь больше не сомневаться во мне.
— Сегодня, завтра… А потом через неделю меня накроет и…
— Давай пока сфокусируемся на «сегодня». Будем постепенно двигаться, решать проблемы. Смотреть, как тебе комфортнее. Один день за раз, хорошо?
— День за день?
Я усмехаюсь. Безумием кажется даже то, что я обсуждаю подобное. Раздумываю.
И при этом в груди перестаёт давить. Словно все пазлы стали на места, перестали терзать острыми краями.
Савва гладит мой подбородок, улыбается.
— День за день, — кивает он.
— И мы со всем разберёмся.
И как показывает практика…
Мы действительно разбираемся.
Эпилог. Савва
— Савв, я поняла, что не смогу…
— Всё нормально, — успокаиваю Марьям. — Я всё решу. Заберу Кира с садика.
— А ужин…
— Будем умирать от голода.
— Дубинин!
— Слушай, ну я как-то соображу, чем накормить трёхлетку. Не переживай. Давай, проворачивай свои тёмные делишки, а мы ждём тебя дома.
Марьям тихо смеётся. По голосу слышно, насколько она устала.
