"Мой горячий Север
Агата Лав
Цикл: Хорошие плохие парни
Глава 1
Порше.
Ролекс.
Прада.
Я давно работаю клиентским менеджером в банке, чтобы научиться определять статус человека с одного взгляда. Хорошо, с двух. Я сразу понимаю, что высокий мужчина направляется в вип-зону и выпрямляюсь. Нужно следить за осанкой и любезной улыбкой, выбирать мелодичные интонации и всем видом показывать, что готова помочь с любой проблемой.
— Добрый день, — киваю и чувствую, как оказываюсь в солоноватом облаке мужской туалетной воды.
Незнакомец пахнет прибоем и свежестью, что струится по лицу на огромной скорости спорткара. А дорога под колесами стелется по побережью Средиземного моря, где от сумасшедших видов захватывает дух, а в конечной точке навигатора ждут Канны.
Или Монте-Карло?
Я бы взяла оба варианта, потому что мой загранник запылился и видел стандартный турецкий штамп. Да, моя кожа знает лишь бюджетный загар, а цифры моей зарплаты сойдут за чаевые для випа. Я пытаюсь вправить себе мозги, но образы все равно рождаются в моей голове и с каждой секундой становятся ярче.
.. густые мазки случайного знакомства. На нем черная рубашка, пуговицы которой обведены золотыми линиями и черные джинсы. Солнцезащитные очки подняты наверх и сминают светлые волосы, собирая отросшую челку.
— Добрый… Юлия, — мужчина упирается взглядом в бейджик на моей блузке. — А где мой менеджер?
— Константин?
— Да.
— Он больше не работает в нашем офисе, но я уверена, что смогу помочь вам.
— Хорошо.
У него низкий голос и привычка говорить с холодком.
Или это из-за его взгляда? Пронзительного и глубокого. Я непроизвольно ежусь и впервые в жизни узнаю, что сексуальность может не пылать пламенем, а играть гранями чистого льда.
— Может быть, чай? Кофе?
Мужчина отказывает коротким жестом головы и опускается на кресло, когда мы проходим в мой кабинет. Я щелкаю мышкой и пару мгновений смотрю на стандартный экран. Потом перевожу взгляд на мужчину и пропускаю выдох, когда он ловит мои глаза в ловушку.
— Я забыла спросить ваше имя, — выдавливаю слова по слогам и снова прячусь в экран.
Он молча достает из кармана кожаный бумажник и выдергивает кредитную карту. Протягивает ее мне, наклоняясь к столу.
— Вот мое имя, — произносит он, но вдруг замирает и меняет решение через мгновение.
Прижимает карту крепкими пальцами к столу, делает плавную дугу по гладкой поверхности и возвращает ее обратно к себе.
— Лучше придумайте мне другое.
— Что? — я округляю глаза от неожиданности.
