Фигово себя чувствую…
— Что?
— Поужинаем в другой раз, — беру ее за локоть и направляю на выход. Веду себя ужасно. Понимаю это. Я самый настоящий козел.
— Издеваешься?! — она снимает фартук и отшвыривает его на пол. Проходит к входной двери и быстро надевает туфли. Сипло дышит.
— Издеваешься надо мной? Да? Издеваешься?! Как так можно себя вести?
— Прости, — прошу, сглатывая и протягивая ей ее сумочку.
Выхватывает и не глядя, обиженно выбегает из квартиры. Дверь звучно защелкивается.
Я сажусь на диван, кладу ладони на лицо и с силой надавливаю, запрокинув голову назад.
Зажмуриваю глаза.
Это не могла быть она. Мне привиделось. Совершенно точно привиделось.
Проходит некоторое время. Возможно, много времени.
Как в бреду беру рядом названивающий телефон.
— Вик, давай потом поговорим, — прошу ее, кажется, немного грубо.
Сбрасываю.
Она опять звонит. Я не отвечаю.
Не могу. Не сейчас…
Через какое-то время прихожу в себя. Темная пелена сходит с глаз, дыхание выравнивается.
Встаю, беру со стола бутылку воды, залпом выпиваю.
Взяв телефон, звоню хозяину квартиры. У него на этаже несколько, и соседняя тоже принадлежит ему. Он нормальный мужик, дружелюбно отвечает на мои вопросы.
— Да, все верно, ее зовут Елизавета, она должна была заехать сегодня днем, вместе со своим парнем. Они мне показались вежливыми, спокойными, не думаю, что будут шуметь и мешать тебе. Кстати, он тоже хоккеист, насколько я понял… — у меня вырывается что-то типа рыка. — А-алло?
Со своим парнем…
А я вот ничего не понял.
Она приехала с этим придурком?
Неужели и здесь мне придется видеть его тупую рожу? Я же его убью…
Я же не смогу их видеть вместе.
Я же сдохну…
В голове начинает гудеть."
"— Алло? Марк?
Кладу трубку, услышав шаги и шум позвякивающих ключей. Выхожу из квартиры, не знаю, для чего. Что я хочу увидеть или еще узнать? Разве мне мало ее игр? Я мазохист?
Но меня удивляет, что возле дверей стоит Давыдов Витя. Перекинув пару больших сумок через плечо, возится с замком.
— Привет, — произношу не своим голосом.
— При… — он поднимает голову и зависает. — О, привет, — протягивает мне руку. Одна из его сумок сваливается с его плеча. — Не ожидал…
— Я тоже, — пожимаю его руку слишком жестко. — Какими судьбами? Почему?
Мой голос звучит угрожающе.
Почему ты? Давно вы вместе? Вы теперь будете здесь жить? Как так получилось? Почему она с тобой? Почему. Она. С тобой?
Естественно, я ничего из этого не произношу.
Но я ощущаю, что от ревности схожу с ума.
