Зачем-то то ли киваю, то ли кланяюсь ему, и убегаю из комнаты. Хватаю свою сумку и быстро спускаюсь вниз. Меня бросает то в жар, то в холод, испуганное сердце рвётся из груди.
Я в шоке, в ужасе от своего поведения и от того, как мой организм реагирует на этого ужасного человека. Меня лихорадит от того, что я в ловушке, и двери клетки захлопнулись навсегда.
Куда я поеду? К дяде Саше?
Нельзя.
Но как тогда заберу свои вещи?
Чёрт, чёрт, чёрт, чёрт!
Я сажусь в ожидающий меня автомобиль и называю адрес, который запомнила ещё вчера, когда изучала анкету и послужной список настоящей Софьи Поповой.
К моему счастью, это не частный дом, а многоэтажка, а, значит, мне удастся зайти в подъезд, не вызвав подозрений.
Пока машина направляется в город, я судорожно строчу сообщения Александру Фёдоровичу. Прошу немедленно взять сумку, которая стоит в моей комнате и привезти её по нужному адресу. Прошу его не привлекать внимания и одеться неприметно. Прошу бросить автомобиль в другом дворе и подняться на чердак.
Когда мы останавливаемся у дома, где жила Попова, я благодарю водителя и говорю, что доберусь обратно на такси.
Он ожидаемо отказывается уезжать и уверяет, что подождёт у подъезда сколько нужно. Я соглашаюсь и награждаю его благодарной улыбкой. На негнущихся ногах покидаю машину и бреду к подъезду.
Удача снова поворачивается ко мне лицом: какая-то женщина выходит на улицу с собакой, и я успеваю придержать за ней дверь. Вхожу внутрь, поднимаюсь по лестнице на первый этаж и тяжело приваливаюсь к стене.
Чувствую, как одежда прилипла к спине от пота, смахиваю крупные холодные капли со лба и прикусываю губу. Дышу часто-часто, будто собака, убежавшая от преследователей, и только когда следом за мной в подъезд входит какой-то старичок, я нахожу в себе силы оторваться от стены и побежать наверх, до последнего этажа.
Александр Фёдорович застаёт меня уже через полчаса притаившейся под балкой на пыльном чердаке.
- Я вошёл через крайний подъезд. – Говорит он, заключая меня в объятия. – Пришлось ломать замок.
- Спасибо. – Тяжело дышу я, уткнувшись в его шею.
- Как всё прошло?
- Он меня не узнал.
- Ты уверена?
- Но ведь я же ещё жива?
- Ох… Что же ты делаешь, Полюшка? – Шепчет он, отрываясь и глядя мне в глаза. – Может, не стоит туда возвращаться?
- Там мой сын. – Напрягаюсь я, отстраняясь от него.
- Да. Да, конечно. – Понимающе кивает мужчина.
- Спасибо, что принёс сумку. – Говорю я. В последний раз сжимаю его руку и направляюсь к выходу. – Мне пора.
