Он всю ночь прижимался ко мне по-новому… Будто кто-то повернул внутри Мирона вентиль под названием «Мия Алиева, вообще-то, красивая девушка».
– Вот Руслан с Элиной, – Мирон посматривает на меня.
– Что?
– Как твой отец проявляет чувства?
– Заботится о маме, – закатываю глаза, задумавшись. – Всегда рядом, поддерживает. С ней он мягче, чем с другими. Меньше злится…
– Всё так, – соглашается Мир. – А Элина как проявляет?
Хм… Размышлять об этом интересно!
– Порой мне кажется, что ей просто нравится его любить, – пожимаю плечами и, отвернувшись к окну, добавляю.
– Мне кажется, этим мы с мамой очень похожи.
– Но ведь она тоже заботится о Руслане.
– Да, конечно.
– А любила бы она твоего отца, если бы он был грубым, не поддерживал, не заботился?
– Мне сложно это представить.
– Конечно, я понимаю, – кивает Мирон. – Но это как раз то, что я хочу до тебя донести. Любовь, без сомнения, важна… – скользнув коротким взглядом по моим губам, замолкает. – Но она играет роль приправы.
– Приправы?
– Да.
Без приправы вкусного блюда не выйдет. Точно также, если в тарелке будет одна приправа, разве оно будет вкусным?
– Нет, конечно.
Мирон пожимает плечами.
– А я о чём?
– Откуда… – нахмуриваю брови. – Такие мысли вообще?!
– Влияние отца и дяди Глеба, – улыбается он. – Они любят поразгонять на рыбалке. Но это действительно всё так.
– Ясно.
Заворачивая к небольшому двухэтажному зданию, спрашивает:
– Не обижаешься больше?
– Спроси у своей девушки, Громов, – поджимаю губы и, дождавшись остановки, быстро выскальзываю из автомобиля.
Гордо обхожу капот, скрипя снегом под ногами. Грею руки в карманах. На голове шапка Мирона. Сидит уже как влитая.
Парадный вход – большая стеклянная дверь ожидаемо оказывается закрытой.
– Пойдем посмотрим, может здесь есть запасной вход?
– Да нет здесь никого.
– Машины стоят, – кивает на стоянку. – Вдруг на производстве кто есть."
"Позволяю себя уговорить и, демонстративно отвергнув его руку, прохожу вперёд. В голове каша.
Фарш из чувств и недомолвок между нами.
Что дальше?
И что обозначает «сам с этим разберусь»?!
Пока я раздумываю, мы действительно отыскиваем второй вход и… дверь оказывается открытой.
От радости хватаю Мирона за руку и внутренне ликую, когда он сжимает её вместе с моей ладошкой.
– Вы кого-то ищете? – обращается к нам мужчина лет тридцати.
От его резкого голоса в другом конце коридора я вздрагиваю, а Громов, почувствовав это, делает шаг вперёд.
– Да.
