— Да, блять! — тихо ругаюсь и смахиваю с лица паутину. Сам-то…интеллигент хренов!
Вонь такая, что на глазах слёзы.
Похоже туалеты не предусмотрены в квартирах. Поднимаюсь на второй этаж дыша раз через пять.
Ничего себе! На площадке даже лампочка светит.
Стучу.
Чуть сильнее приложу и вышибу к херам. От каждого стука дверь вибрирует и виден свет, горящий в квартире.
Значит дома.
Ну, давайте Королевы открывайте уже. Иначе я тут попросту задохнусь.
Слышу шоркающие шаги с той стороны, но никто не открывает.
Тишина…
Три стука и ноль реакции.
Открывайте, мать вашу! Иначе выбью к чертовой матери эту фанеру, что вместо двери стоит."
"Но напрягаться не приходится. Дверь распахивается…
И вместо моих воровок на пороге стоит взъерошенный блондин. В одних штанах. Помятый со сна, или длительной пьянки, так сразу не разберёшь. Выглядит отвратительно.
— Чё? — выжидающе смотрит на меня.
— Мне нужна Король Раиса, — лицо блондина не меняется. Только глаза брезгливо проходят по моему дорогому пальто и ботинкам.
— Тут живёт?
— Не знаю такую, — спустя несколько секунд всё же отвечает.
— Она дала этот адрес при трудоустройстве, — не уступаю.
— Может и дала. Я всех не знаю кто здесь прописан. Тебе чё от неё надо-то?
— Она нужна. Кое-что взяла у меня, хочу вернуть.
— Это не ко мне, — закрывает дверь перед носом.
Медленно разворачиваюсь к лестнице. В полоске света из-под двери вижу ещё одну тень. Замираю на секунду, но постучать ещё раз не пытаюсь.
Смысл?
Там может быть кто угодно.
В таких квартирах могут жить до тридцати человек. А прописанных ещё больше. За деньги делается всё что угодно.
Блять…
Ни с чем возвращаюсь к машине. Как сквозь землю провалилась в первый раз, а теперь и во второй.
По пути домой набираю горячую линию банка. Блокирую карты. Опять, блять.
Утром еду восстанавливать.
— Добрый день, Евгений Яковлевич, — менеджер банка приветливо улыбается. — Всё готово, только нужны ваши подписи.
Пока я ставлю росчерк, в соседнем кабинете идёт уборка.
Сквозь стеклянные перегородки выхватываю мелкие кудряшки выглядывающие из-под косынки уборщицы и застываю.
Ну-ка, ну-ка, повернись…
Не то…
Девчонка, да. Но не моя фея-карманница.
Трясу головой и возвращаюсь к бумагам.
Что ж так заклинило-то? А?
Просто хочется наказать за всю эту хрень, что приходится делать по её вине. Встретить и всыпать по тощей попе, а потом по той аппетитной, что в клубе была.
— Благодарю, — прощаюсь на выходе.
