"Пролог
– Да у него уже скоро ребенок родится, а ты все никак не найдешь себе достойную женщину.
– Мам, ну ты издеваешься? – спрашиваю я.
– Макар, сынок, – мама решает сменить тон. – Пойми меня правильно. Ты жениться не хочешь, Аська вон зарядила, что никогда не выйдет замуж. Я же так никогда не дождусь внуков.
– Да зачем они тебе? Ты двести дней в году в разъездах. Ну какие внуки?
– А я и не говорила, что буду нянчить их. Я просто сказала, что пора уже. Тридцать два, Макар. Твои живчики быстрее не становятся.
Я закатываю глаза и легонько упираюсь в стену лбом. Это издевательство какое-то.
– Мамуль, давай договоримся: ты не говоришь о внуках – я не обсуждаю твои отношения с Леликом.
Слышу тяжелый вздох и понимаю, что мама наконец сдается.
– Как на работе дела?
Я не успеваю ответить, когда квартиру пронизывает звук дверного звонка. Я бросаю взгляд на часы и слегка офигеваю. Одиннадцать часов вечера. В это время приличные люди по гостям не ходят. Могут завалиться только мои друзья, но они неприличные.
– Мам, погоди секунду, ко мне пришли.
– Девушка?
– Мам, ну какая… – успеваю произнести, открывая дверь, и застываю на месте, теряя дар речи.
София Силантьева собственной персоной. Мой личный ад и рай в одном хрупком, изящном флаконе. Мой ночной кошмар и влажный сон.
– Мам, я перезвоню, – произношу хрипло и сбрасываю звонок, пока рассматриваю эту засранку.
Она стоит передо мной, хлопая густо накрашенными ресницами. Огромные глазищи смотрят испуганно, дрожащие пальцы сжимают ремешок небольшой сумочки.
Боевой раскрас я оценил. И все слои штукатурки, под которыми скрывается румянец. Он там наверняка есть, и мне хочется умыть дурочку, чтобы увидеть всю красоту, которую она прячет под косметикой. Сегодня Софья сама на себя не похожа. На ней черный плащ до колен, темные колготки и туфли на высоком каблуке. Пока еще больше я ничего не вижу. Волосы собраны в высокий хвост. Я пару минут оторопело смотрю на нее, не в силах собраться с мыслями, а потом вспоминаю, что я же тут вроде как взрослый.
Преподаватель и вообще.
– Софья?
– Добрый вечер, Макар Ильич.
– Что ты здесь делаешь? Или адрес перепутала?
– Не п-перепутала. К вам… пришла, – выдыхает она, заикаясь.
– Ко мне? Зачем?
– Можно войти? Не в коридоре же нам разговаривать, в самом деле, – она нервно хихикает.
Я хмурюсь еще сильнее и отступаю от двери, впуская Силантьеву в квартиру.
