Мы играем в пистолеты

 — Я сама хотела с тобой поговорить, давно… А потом всё это началось… Витя, давай поговорим спокойно.

Он голову на бок склонил, глядя на меня, как на умалишенную. Но всё-таки кивнул.

Рука сама тянулась к щеке, болело жутко, но показывать ему это было нельзя. Я глубоко вздохнула и подбородок вздёрнула.

— Я сама хотела тебе всё рассказать, про Кирилла… — На этом вся смелость закончилась, я замолчала, но затем выдавила: — Про развод.

— Про развод? Ты развода хотела попросить?

Слёзы опять потекли, и я судорожно втянула в себя воздух.

— Витя, послушай меня…

— Это ты меня послушай. Знаешь, я много лет пытался всем окружающим доказать, что у тебя мозги есть. Я очень старался, хотя мне долго никто верить не хотел. А теперь оказывается, что правы были они. — Он головой качнул. — Мозгов нет.

Я некрасиво всхлипнула и рукой утёрлась.

Витька пару секунд молчал, я глянула на него исподлобья и тут же зажмурилась, когда увидела, как он дёрнулся неожиданно. Но он только зло пробормотал:

— На самом деле дура.

— Пусть? — Он криво усмехнулся.

 — Ну, пусть, так пусть. Тебе виднее. — Поднялся и на кухню ушёл. Пока его не было, я снова ладонь к щеке прижала, а потом оглядываться принялась, пытаясь вспомнить, где у меня телефон. Наверное, надо Кириллу позвонить. Чтобы он приехал… чтобы знал.

Он снова меня ударил, когда вернулся и увидел телефон у меня в руках. В кресло вжал и попытался телефон отнять, в руку мою вцепился, запястье сдавил, и пальцы я поневоле разжала.

— Кому звонить собралась? — спросил он, отдуваясь после схватки.

Я сопротивляться пыталась, руками-ногами его отпихивала, кажется, в живот его пнула, и если силы во мне было немного, но отмахиваться Витьке от меня пришлось, и он даже запыхался. — Ему? — На телефон мой посмотрел, усмехнулся. — Номер по памяти? Мило.

— Ты с ума сошёл? Ты хоть думаешь, что ты делаешь?

— Нет. Ты же не думала. Теперь я… отдыхаю. — Он на диван сел, ноги вытянул, потом мой телефон в карман сунул. А со столика бутылку водки взял, за которой, видимо, на кухню и ходил.

— И что делать собираешься? — Я очень аккуратно покрутила запястьем и от боли поморщилась. — Убьёшь меня?

— Как получится, — легко отозвался он, водку в стакан наливая. Я с тревогой за ним наблюдала.

— Витя, не сходи с ума.

— Почему? Мне терять нечего, родная. — Выпил, его передёрнуло, потом он носом в руку уткнулся и головой помотал. — Ты постаралась…

— Я, правда, его люблю.

— Ещё раз скажешь, точно убью.

Я лицо рукой закрыла.

— Прости меня.