Мышка для Тимура

Потому что что-то слабо верилось в то, что кто-то, кроме владельца и непосредственного начальства, может так разговаривать с начальником безопасности…

Я пошла в кухонную зону, отмечая по пути, что уборку произвели качественную. И это хорошо. А вот то, что все мои вещи, похоже, выкинули, это плохо.

Идея Тимура про вечерний поход в этот самый «Пляж» накрылась медным тазом. Она и до этого-то была нежизнеспособна, а уж сейчас…

Так, ладно…

Я настроила кофеварку, переключаясь на дела насущные с дел ненасущных, ненужных сейчас, и прикидывая, где взять хотя бы пару тысяч на белую рубашку и приличные брюки.

Тимур, между тем, прекратил угукать, положил трубку и длительно выругался. Потом опять набрал кому-то и принялся выражаться. Судя по тону и сленгу, разговаривал он со строителем.

Я взяла готовый кофе, вторую чашку поставила на стол, поймала взгляд Тимура, указала ему на нее, дождалась благодарного кивка и отошла к окну, чтоб не мешать разговору.

Да и в себя прийти требовалось немного.

Тимур — это все же стихия. Малоуправляемая и от того — жуткая. В основном, потому что он своей стихией мою стихию будит. А она у меня тоже та еще… затейница, оказывается…

Я допила кофе, ушла в ванную. Тимур все разговаривал.

Посмотрела на себя в зеркало в ванной комнате, ужаснулась, потерла красные пятна на шее и груди…

Черт… Увлеклась я. И Тимур увлекся. Ну, ему-то плевать, ему, скорее всего, такое поведение привычно, а вот мне… Не я ли недавно брезгливо смотрела на Валерку, неразборчивую в связях? А сама? Сама-то?

Призадумавшись, откуда во мне внезапно вылупился голос тети Наташи, мамкиной подружайки-выпивохи, запахнула сильнее халат и вышла из ванной.

Тимур стоял у окна, так же, как и я до этого, разглядывая город, пил кофе.

Обернулся ко мне, глаза его, темные и жесткие, тут же начали теплеть.

— Мышь, иди ко мне, — сказал он, и, видя мои колебания, продолжил, — иди, я тебя просто потискаю.

Я вздохнула… И пошла.

Мы уже тискались, чего строить из себя целку-недотрогу?

Он обнял, уткнулся носом в макушку, вздохнул:

— Черт… С ума схожу… Мышь, ты чего такая уютная, а? Словно под меня делали…

Я молчала, прислушиваясь к своим ощущениям. Мне тоже с ним было сейчас… уютно, да, правильное слово. Спокойно.

И не осталось того мерзкого послевкусия, которое тревожило всю неделю.