Естественно, тут же получали втык от бабушек и их будущей смены — мамашек. Но пока мамашки и сами бабушек сторонились, предпочитали здороваться с ними на расстоянии и не слышать привычное: «…ишь как вырядилась», «…вот в наше время…». Мамашки собирались во дворе своими стайками с колясками, обсуждали детишек, рецепты и выкройки (всю одёжку ни за что готовой не купишь). Их чада копошились в песочнице, а кто постарше — разгонял скрипучую карусельку, которую как-то вечером погнули подростки с гитарой. Это еще одна дворовая каста, которая, как вампиры, появлялась там лишь с приходом темноты… В общем, советский двор имел свою душу, был живым и самым настоящим…"
"Мы с Мухтаром облюбовали гаражи и там нюхали одуванчики, метили пикульки и гоняли кузнечиков, на всякий случай не забредая на территорию бабушек, держась ближе к вотчине мужиков.
Я поглядывал на первый подъезд и ждал, когда Серый соизволит вернуться домой. Но уже вечерело, а он все не появлялся. И вот уже на улице темень, Мухтар тянет в сторону ГОВД, кормежку просит.
Пришлось купить ему в близлежащем гастрономе палку колбасы. Пёс ее проглотил и, мигом повеселев, был не против снова нести боевое дежурство. А тем временем я обошел дом и увидел, что в окнах всего подъезда горит свет. Неужели Серый мимо меня проскочил? Нет, я внимательно следил. А может, это не я, а Антошенька лоханулся? Серый просто прячется в квартире? Надо бы проверить. Я привязал Мухтара к дереву под балконами, велел тихо ждать и не пугать граждан, а сам направился на поквартирный обход первого подъезда.
Выяснять, где «лежка» Серого.
Начал с первого этажа. Бзыкнул кнопкой звонка. Основание кнопки покрыто десятками слоев задубевшей краски и будто вросло в косяк. В СССР дверные звонки делали застройщики. Раз и навсегда. Частенько такие устройства служили десятки лет. Правда, звук у них, как и у этого, был совсем не мелодичный. Одновременно похож на звон ржавого тазика и скрип старой телеги.
Дверь распахнулась, а в проеме появилась… Я аж дар речи потерял.
Подумал, что показалось, но нет… Это была она. Прекрасная незнакомка с пляжа и стадиона. Только теперь она была не в купальнике и не в спортивных шортиках, а в простеньком халатике в невзрачный цветочек. Вот ведь судьба, что называется. Ну или Зарыбинск — настолько маленький городишко, что случайно встретить знакомое лицо можно запросто.
— Здравствуйте, — первой обозначилась девушка, пока я собирался с мыслями.
— Э-э… — кашлянул я.
