Заставляю себя сесть обратно за стол и продолжить общение с друзьями, хотя внутри каждая клеточка рвется к ней. Еле сдерживаюсь, чтобы не отправиться за Кристиной. Я ненормальный. Больной на всю голову. Мне нужна только она.
Неимоверными усилиями переключаюсь с нее на то, что происходит вокруг. Всем весело, разговоры льются рекой. Отстраняюсь от мыслей о Кристине, отгоняю их прочь. Хороший вечер, хорошая компания, надо отвлечься от больной темы, пока не захотелось сесть где-нибудь в углу, в одиночку, и чтоб компанию только бутылка коньяка составляла.
Играет красивая музыка, и Светка вытаскивает меня танцевать, хватает за руку и тянет на танцпол. Нехотя следую за ней, лениво переставляя ноги.
Мы танцуем. Круглова болтает без умолку, рассказывая последние новости. Глаза сияют, и я невольно задумываюсь о том, что же у нее за радость такая, раз она вся светится. Парня что ли нашла? Влюбилась?
Если так, то рад за нее.
Мы с ней дружим с седьмого класса. Вернее это я был в седьмом, а она на год младше.
В одной компании вращались, а потом жизнь сложилась так, что шли рука об руку.
Она симпатичная, фигуристая, но с мужиками у нее полная засада. Держит их на расстоянии, даже в отношениях соблюдая непонятную дистанцию. Будто ждёт кого-то другого. Манера у нее видать такая, своеобразная. А может действительно в вечных поисках прекрасного принца. Намекнуть что ли, чтоб завязывала фигнёй страдать или не соваться? Не мое вроде как дело, но по-дружески так и подмывает пару советов дать.
Опустить на землю, объяснив, что принцев не бывает.
Возвращаемся за столик, и меня накрывает по новой.
Смотрю на Диму с Мариной и Виталика с Анкой, и хочется до тряски, чтоб у нас так же с Тинкой все было. Чтобы приходили вместе, сидели вот так же, держались за руки, якобы не заметно щипали друг друга под столом.
Сначала думал, что хватит того, что она просто рядом, а теперь понимаю, что ни черта не хватает. Хочу ее полностью, чтоб не только тело, но и сердце, душа мои были.
Начинаю сомневаться в том, что хватит сил добиться своего. Да, она идёт навстречу, но медленно, сопротивляясь. Мне не хватает терпения, сдержанности. Это оказалось гораздо сложнее, чем я думал.
— Идея фикс, — изумлённо произносит Антон, толкая меня под руку.
В недоумении смотрю на него, не понимая о чем он.
— Какая?
— Твоя.
Взглядом показываю, что вообще не понимаю о чем он. В ответ Антоха кивает куда-то мне за спину.
