Наша игра
0 прочтений
- Автор: Александр Афанасьев
- Жанр: Легкое чтение, Любовные романы, Фантастика
Старший чеченец кивнул – второй выхватил молоток, с короткого замаха ударил пленного по голове. Раздался отвратительный хруст…
– Работаем, – подвел итог старший, – кухня, затем комнаты. Ваха – телка, ты, Али – меняешь Ваху. Мураева – по возможности живым.
Открылась дверь… телка была на кухне. Пахло сытным варевом… не мясом, а чем-то непонятным. Увидев людей в черном, она открыла рот, выронила звякнувшую ложку, но Ваха, назначенный «опекать» ту, за которой они пришли, выпустил автомат, ударил телку в солнечное, зажал рот, подхватил ее и развернулся спиной к гуляющей в соседней комнате компании, лицом к двери, в которую они вошли, – если оттуда начнется стрельба, то пули пробьют сначала его, потом ту, за которой они пришли…
Али занял место Вахи в идущей впереди штурмовой паре.
Из комнаты сочился через занавеси свет, пахло людским теплом, уютно пел музыкальный центр…
Два автомата – толстая труба SD и короткий, внушительный, как кулацкий обрез MP5K с глушителем, сунулись в комнату, щедро сыпанули смертью…
Брызнуло кровью, подавился криком магнитофон, кто-то с грохотом упал вместе со стулом, звякнуло битое стекло, и через пустые окна дохнуло темной ночью…
Пожилой ломанулся вперед, ловко перескочил через труп, сунул ствол в большую комнату.
Человек замер, потом демонстративно отодвинул руку от понтового «стечкина». Медленно встал. Выпрямившись во весь рост.
– Нохчо ву? – спросил он.
Появились еще чеченцы.
– Я Асламбек Мураев, – сказал он.
– К стене, руки за голову.
– Да вы чего. Я же нохча как и вы!
– Какой ты нохча, – сказал один из боевиков, – ты национальный предатель. Руки в гору, если жить хочешь, да…
Мураев понял, что лучше не спорить.
– Смотри, пожалеешь.
Пожилой прошел к окнам, отодвинул занавески – за ними была решетка, примета нового времени, выглянул. Включил рацию…
Контрольная цифра была пять – даже в обмене нужно соблюдать осторожность.
– Что на улице? Чухнули?
– Мы выходим. Паси улицу.
Старший повернулся к своим.
– Выходим. Али, этого опекаешь…
Один за другим шагнули в темноту из расстрелянного дома, в котором поселилась смерть. Впрочем, теперь везде была смерть…
«Паджерик» завелся с полпинка, даром что говорят, что он на паленом топливе не очень. Мураева положили между рядами сидений и поставили на него ноги…
– Мирза, мы в машине.
