Насмешки судьбы (СИ)

      - Тебя не учили, Киса, - намеренно выделяет это поганое слово, - что нельзя себя так вести со старшими? - ухмыляется, чувствуя себя победителем, чем незамедлительно пользуюсь.

      Дергаюсь в сторону, высвобождая волосы из крепкой хватки, и лбом бью его в лицо. Неприятный хруст чужого носа как песня для моих ушей. Его лицо залито кровью, он кричит, срываясь на откровенные всхлипы, пока я, перетерпев вспышку боли и оказавшись на свободе, приваливаюсь спиной к гаражу, зажимая пострадавший бок рукой, и перевожу дыхание.

      Пульс долбит в висках, слышу в голове удары собственного сердца, из-за мошек, мельтешащих перед глазами, плохо видно, и упускаю момент, когда два все еще относительно целых ублюдка кидаются на меня. Удар под дых, боль в затылке, когда меня бьют им о металлическую дверь гаража, и темнота...

      - И зачем мне это? - откидываюсь на спинку кресла, когда уговоры начальства, просьбы и даже угрозы начинают изрядно утомлять.

      - Клим, ты же понимаешь, что если не ты.

      - То значит нахер это никому не надо, - заканчиваю за него фразу, не дав завершить мысль.

      Он покраснел, побледнел, затем глубоко вздохнул и слишком резко выдохнул. А вообще молодец, даю оценку "пять" его выдержке.

      Спускаю ноги со стола на пол и, встав из ЕГО кресла, иду на выход.

      - Я не закончил! - рявкает так, что кажется окна начинают мелко вибрировать в рамах.

      - У тебя есть что еще мне сказать? - обернувшись, складываю руки на груди, ожидая ответа.

      - Ты же сам вырос на улице, - уклон его повествования мне уже не нравится. - На тех же улицах. И прекрасно осведомлен о тамошней жизни...

      - Если он настолько туп, что взял этот конверт, то он скорее всего уже мертв, а трупы по канавам я искать не намерен. Слишком утомительно и безрезультатно, - его попытка найти на моем лице хоть какие-то эмоции веселит неимоверно. - Что-то еще?

      - Это приказ, Клим. И хочешь ты того или нет, но его ты выполнить должен.

      - Да-да, я весь уже в работе, - так и стою на своем, борясь с болезненным желанием закурить.

      - Неужели ты не помнишь, как сам...

      - Я сам выбрался из того дерьма, в котором барахтался, своими кровью и потом пробивал себе дорогу к выживанию. И нехуй меня тыкать в прошлое. Я сейчас здесь, именно тут, стою перед тобой, живу одним днем... одним, но живу же. А если этот пацан вляпался в такое дерьмо, то он давно уже мертв.