Насмешки судьбы (СИ)

Неуверенно толкнув дверь, прохожу внутрь, пытаясь уловить хоть звук. Даже проверил, не ошибся ли я квартирой. Оказалось, что нет. Все комнаты были мертвенно пусты, и вместе с этой тишиной мое самообладание стало давать трещины. Устало опустившись на пол, хотел было начать биться головой о стену, но адская боль в висках останавливала и не давала снять напряжение хотя бы так.

      Возле двери замечаю белый конверт. И почему я сразу не обратил на него внимание? Замысловатым почерком было написано всего пару строк, но даже этого хватило, чтобы окончательно скатиться с катушек: "До скорой встречи.

Сет.".

      Тварь, мразь... Как же я его ненавижу! Я боюсь думать, что это значит, как записка очутилась тут и где Андрей с остальными... Черт! Это чувство вины, разрастающееся в груди, мешает дышать, оно давит, тянет и, мать вашу, выводит из себя. Да что ж так все заебись-то, а? Кому я так успел насолить в прошлой жизни, что в этой все решили испоганить существование мне?

      Встав и кое-как умывшись, иду на улицу.

Спать хочется со страшной силой, все тело ломит, от кашля горят лёгкие и я уже устал в голове перечислять места, где у меня болит. Самоанализ и внутренние сомнения посылаю ко всем чертям, и просто иду, прекрасно понимая, что от меня уже ни черта не зависит.

      До центра добираюсь на такси, в автобусе я просто сдохну, ну или меня туда вообще не пустят, в таком-то виде. Если с лица и рук кровь удалось смыть, то вот одежда выглядит так, будто я со скотобойни сбежал. Темные пятна можно принять за что угодно и тупо подписать меня под свинтуса, но я-то знаю.

.. Запах крови въелся в мозг, он сластит на губах и его никак не удается перебить. Желудок сводит голодным спазмом, и это еще одна нерадостная новость в моей коллекции.

      Знакомую машину узнаю с первого взгляда, так же, как и хозяина сего чудного транспорта, нервно курящего возле входа в дорогой ресторан, поэтому упрямо иду вперед.

      Иногда приходит осознание, что твоя жизнь по сути ничего не стоит.

Вот пропадешь ты, и все, пустота. Не вспомнят про тебя, не будут искать. Это касается не всех, а только меня. Если же взять Андрея, Макса, Леху... да всех тех, кто пытается хоть как-то наладить свою жизнь, могу ли я трусливо сбежать, оставив их подыхать по борделям и наркопритонам? Этот вопрос даже не вопрос. Я не считаю себя героем, и если бы они в свое время не помогли мне, и пальцем бы не пошевелил, продолжая и дальше существовать в своем закрытом мирке.