Насмешки судьбы (СИ)

      - Есть, говорю, будешь? Там почти суп готов... правда с моей кровью. Но это ты виноват, нехер звонить, всегда же так заходил...

      - Андрей, - зову его, не узнавая собственного голоса, - Я видел Леху и Альку, с ними все нормально... - вру напропалую, уже сейчас понимая, как круто завернулась моя случайная встреча с тем незнакомцем. - Ты не переживай...

      - Пока ты не заговорил об этом, я и не переживал, - в момент напрягается и садится передо мной на корточки. - А что происходит? - все так же пытается выглядеть игривым и радушным, но вижу своими глазами как постепенно исчезает его улыбка, а глаза затопляет паника.

      - Все нормально... - хочу его успокоить, но не знаю как.

      - Какое, к хуям, нормально?! - начинает орать и дергает меня вверх за ворот куртки. - Где они?

      - Они в гостях, - с губ срывается пьяная улыбка.

      - Каких гостях? - набирает чей-то номер, ждет, кусает губы, все так же держа меня одной рукой. В кухне раздается трель Лехиного сотового, матерится, кидается на кухню, а я, не дожидаясь его возвращения, вываливаюсь на площадку, качаясь словно пьяный из стороны в сторону, и быстро сбегаю по ступенькам вниз.

Холодный ветер ударяет в лицо, чувствую каждой клеточкой его ледяной порыв. А еще пахнет снегом. Этот едва уловимый морозный запах пробирается в легкие и стягивает их, вырывая из груди кашель и всхлипы от боли, прострелившей ребра, но вместо желанной белизны - все та же замерзшая грязь под ногами.

      В голове одна мысль: "Я виноват!". Это моя вина, что подставил ребят. Это я, блядь, денег должен. Это все я! Так какого хера другие страдают из-за меня?

      Взгляд Андрея все еще свеж в памяти: уставший, подавленный, злой. Он не простит меня, да мне и не нужно его прощение. Лишь бы вернуть тех, кто по воле случая "имел честь" водить со мной знакомство. Я не бегу, просто иду, уже примерно представляя сколько мне вот так пилить до гаражного комплекса.

Поэтому ловлю попутку, хорошо хоть Сет не додумался обшарить карманы или попросту выкинуть вещи на помойку.

      - Есть что-нибудь от головы? - спрашиваю у водилы, сидя на заднем сидении, устало откинув голову на спинку сидения. Вскоре мне прилетает пачка цитрамона, что уже неплохо. Проглатываю сразу три, и поблагодарив, на некоторое время отключаюсь от реальности.

      - Эй! - из полусна меня выдергивает недовольный окрик таксиста.