Царапины на спине мгновенно вспыхивают огнем, и на душе немного легчает.
Глава 9
Сразу после разговора с полканом меня засасывает текучка. Другие дела никто не отменял, потому приходится звонить, ездить и составлять бесконечные бумажки.
Ничего общего с веселыми буднями следователей из отечественных сериалов. Еще меньше общего с буйными фантазиями бывшей жены о сказочном ББП (бани, бабы и попойки). Галера с запредельным количеством мудаков и прочей криминальной фауны.
В спешке я не успеваю заехать на перекус домой или добраться до приличной столовой.
На завтрак заталкиваю в себя сэндвич из ближайшего магазина. А на обед бессовестно подъедаю падаванские котлеты — свеженькое подношение для Байкала.
К счастью, совесть не ёкает, а соучастник ограбления — Смагин — даже не чавкает.
После такой собачьей работы к вечеру уже не хочется никаких клубов и воротит от стремных колючих рож. Острая передозировка.
Чтобы заставить себя ехать в «Бизон», приходится бахнуть двойной эспрессо и вспомнить одну гордую жрицу любви в блядском школьном платье.
Так и рулю к Касьянову — с привставшим бойцом и горящим сердцем. Параллельно прикидываю по пути, в какой «праздник жизни» выльется мне очередная услуга отцовских специалистов, и какой стресс после этого придется снимать жрице.
О том, что не получу никакую помощь или что жрица не пожелает бороться со стрессом, почему-то и не думается. В голове словно блок на подобное развитие событий. Но когда приезжаю на место, удача поворачивается ко мне двумя здоровенными булками.
Первая в лице отцовской шестерки, укуренной до бессознательного состояния и не способной ответить ни на один вопрос. Вторая в виде строя мелкосисечных официанток, ни капли не похожих на мою роскошную амазонку.
Попадос в чистом виде!
— Ты получил от него, что хотел? — интересуется хозяин клуба, Игнат Касьянов*. — Мои парни собираются выкинуть этот мусор на помойку, чтобы не вонял здесь.
Он садится на соседний стул и стреляет хмурым взглядом по сторонам.
— Мне бы информацию из этого укурка вначале выбить…
— Теперь это просто тело, — кивает на шестерку Игнат.
— Кстати… Твой отец с ним больше не работает.
— Блядь, да что ж так не вовремя?! — Становится совсем «хорошо».
— Надо дома бывать чаще. Тогда, глядишь, и был бы в курсе, — скалится этот засранец.
— Ты это… полено из глаза не забудь достать. — Намекаю на такие же «теплые» семейные отношения у самого Касьянова. — Кто б заливал?!
— Мне мое полено не мешает. А вот у тебя, похоже, проблемы.
