Умотал я его хорошо, сломав все, что ломается на лице. Заодно и себе несколько костяшек. А Умка, видимо, повредила глаза.
И все бы хорошо, но я “повредил” отношения с Бесом…
Не смотря на это, я знаю, что сейчас все старшие наши покровители, которые имеют отношение к Спарте, пытаются тихо решать наши проблемы.
- Ладно, Антоха, давай, выздоравливай! - жму ему руку. - Как очухаешься, приходи к нам в Спарту. У нас есть курс по самбо для новичков, подкачаем тебя.
- Обязательно.
Выхожу из палаты.
… - Найдите мне этого Ахметова или… - натыкаюсь на немолодую женщину.
У нее властный взгляд и очень массивные украшения.
- Извините… - делаю шаг назад, пропуская.
Ахметова?..
- Фарида Рустамовна! - прикасается к её плечу телохранитель. - Нечаев.
Настороженно замираю.
Она с высокомерным любопытством разглядывает меня.
- Нечаев… - щелкает пальцами.
- Артем, - подсказывают ей.
- Здравствуй, Артем. На ловца и зверь бежит.
- Здравствуйте.
- Ты знаешь, кто я?
- Нет, извините.
- Я Арканова Фарида. Жена, - стреляет презрительным взглядом на палату.
- И бывший совладелец Клуба. Теперь - владелец.
- Эм… - растерянно стою, не зная, что сказать.
- Пусть ваши старшие прекратят суету. Никаких претензий с нашей стороны к тебе и к ним нет. Мы не хотим ссориться. Меня устраивает исход ситуации. А решаю теперь я. Ты меня понял?
Киваю.
- Передай.
- Хорошо. Обязательно. Спасибо…
Провожаю её взглядом, с облегчением выдыхая. Заглядываю в палату Арканова. Охраны нет… Только пожилая сиделка.
Его лицо полностью покрыто бинтами, включая глазницы.
Он как мумия.
Мне не жаль.
Звоню Бесу, рассказываю о встрече.
- Хорошо, - лаконично отвечает он.
Мне очень хочется спросить про Ксюшу. Но… Он сказал не спрашивать.
А как долго не спрашивать?!
Я подыхаю от тоски без неё…
Ничего не хочу.
Но я жду… Неделю, две, три… Бессо молчит. Словно не видит, как я дохну! Он вообще меня больше не видит. Он же знает, что я жду! Двадцать четыре часа в сутки жду. Хоть пару слов про неё!
Не выдержав в какой-то момент, срываюсь за ним следом.
- Бес…
- Я тебя слушаю, - не останавливаясь.
Выгнать не выгнал, но время идёт, а он совсем не потеплел. Резкий, лаконичный… Как не родной.
Захожу за ним в кабинет.
- Бессо Давидович, Вы хотите, чтобы я ушел сам?
Я уже практически принял это решение. Это оказалось тяжелее любого наказания - демонстративное отсутствие связи с “батей”.
- Нет, Артём, не хочу, - сев на свое место, раскладывает какие-то наши бумаги, не поднимая на меня взгляда.
