Небо для Беса

 — Ты так хороша…

Уже в халатах сидим на кресле. Не выпускаю еë из рук. Она — батарейка и лекарство моë.

Нащупываю в кармане её тёплого халата блистер. Вытаскиваю. Противозачаточные.

— Ты выпила? — зажимая в пальцах показываю ей.

Еë взгляд застывает. Медленно скользит по потолку, словно она вспоминает.

Вырывает у меня из рук пачку, считает пустые окошечки.

— Так…"

"Срывается с рук. Достаёт второй точно такой же стандарт из сумки. Хмуро смотрит на него.

— Что такое?

— А я не помню… — сглатывает она.

Опять начинает считать.

— Боги… Какого числа мы первый раз занимались сексом? Черт, — сжимает переносицу. — Ты совсем мне голову закружил. Так нельзя. Может мне трубы перерезать?

Всë внутри у меня дёргается болью от этого решения.

— Не надо, — выпаливаю я.

— Ну а почему нет? — пожимает плечами. — Лучше, чем каждый раз нервничать.

— Не надо, пожалуйста… — закрываю глаза ладонью.

— Я же всё равно не рожу, Бессо! — начинает нервничать она.

— Ты можешь выносить. Не идеально, но можешь.

— О чем это ты?? — застывает еë лицо.

— Не сердись на меня, пожалуйста, — сдаюсь я. — Я наткнулся на твои документы, когда вещи собирал. Сфотал. Показал хорошему врачу, чтобы понимать суть проблемы.

— Что?!

Глава 38 — Никогда

— Как ты посмел?! Я же ясно попросила не лезть в детали! Это личное! Ясно?! Личное!! Знакомо тебе такое слово, Бессарион? Ты совсем края потерял!! Ты превратил нашу историю в мой эпикриз!

Задохнувшись от шока, понимаю, что ору на него.

— Для чего ты постоянно тычешь палкой в мои больные места?! Тебе в кайф?? Тогда я очень ошиблась в человеке…

От возмущения, не могу вдохнуть достаточно кислорода.

— Боже… — раскрывая ладони, зажмуриваюсь. — Зачем я кричу? Я могу всë сказать спокойно…

— Аиша… — мягко.

— Не перебивай меня! — рявкаю я. — Я не всë сказала. Нет… Я всë сказала.

Слепо оглядываю комнату. Куда я что положила?

Выдергиваю из шкафа брюки.

— Так, стоп! — теперь он раскрывает ладонь, пытаясь притормозить меня.

— Я в таком тоне говорить не хочу. В другом — не могу, — хриплю я. — Хочу уйти!

— «Шаг назад», Аиша. Два шага, три… И давай заново!

— Десять, — цежу я.

Не соображая, веду по поясу брюк, пытаясь нащупать молнию. И не чувствую ничего онемевшими пальцами.

От какой-то парадоксальной беспомощности на глаза наворачиваются слезы. Я словно лечу опять в прошлое, в пропасть, в истерику.