Он, сложив руки на груди и низко опустив голову, смотрит перед собой исподлобья.
— Я его не хочу! — заявляет твердо. — Пусть уходит!
— Давай сделаем так, — немного подумав, шепчу хрипло. — Мы поедем в ресторан. Вы же так хотели... Посидим все вместе. Папа немного расскажет о себе. Если не хочешь, не разговаривай с ним. Но просто выслушай, хорошо? Посмотри на него со стороны. Ты сразу поймёшь, какой он человек. Любит вас или нет...
— А тебя он любит?
Теряюсь от прямого вопроса сына. Отвожу взгляд.
— Наверное, — неопределенно пожимаю плечами, глядя на то, как Виктор разговаривает с Дашей.
Снова поднимает ее на руки, волосы гладит. — Любит, да.
— Тогда почему бросил?
— Саша, люди ошибаются. Все могут поссориться. Вот мы поссорились с папой тогда. Решили, что нам будет лучше жить вдали друг от друга. Но мы оба ошиблись, понимаешь?
Он меня не слышит. Поджимает свои пухлые губы и молчит.
— Ты не будешь против, если я сделаю так, как сказала? Просто понаблюдай со стороны, родной, — глажу сына по плечу.
— Вот ты не хочешь, а Дашка очень хочет папу. Мы же не хотим ее обидеть?
— Я домой хочу.
— Но сначала мы покушаем пиццу. С колбасой? Сыром? Или...
— Бабушка лучше готовит, — отвечает мне сын моими же словами. А я мысленно рычу, потому что Саша прав.
— Саш... — шепчу."
"Голос срывается, на глаза наворачиваются слезы, потому что я впервые в жизни так растерянна и не знаю, какое выбрать решение. Забрать детей и уехать домой? Но тогда Даша действительно расстроится. А если в ресторан, то Саша.
..
Сын поднимает голову. Пару секунд, которые длятся бесконечность смотрит на меня, а потом, подняв руку, вытирает с моей щеки одну единственную слезинку.
— Не плачь, мама, — просит он, сам же шмыгает носом. — Хорошо. Но разговаривать с ним я не буду!
Выдыхаю. Так глубоко и облегчённо. Громко целую сына в щеку и прижимаю к себе.
— Мой хороший, — не слышу свой голос.
Выхожу из машины и иду к Виктору с Дашей. Дочка прямо визжит от счастья. Что-то громко рассказывает отцу. Заметив меня, обнимает его за шею.
— Дашуль, иди в машину, родная.
— Пап? — поднимает она глаза на Амирова. — Ты уйдешь?
— Не уйду.
— Даш, я всего лишь поговорю с папой. А потом... Мы вместе поедем в ресторан. Ты же хотела пиццу?
Глаза дочери сверкают от счастья.
— Хочу! — целует она в щеку своего отца. — Ура! Папа не уйдет!
У меня ощущение, что всё вокруг смотрят на нас. Ловлю на себе взгляд двух мамаш, которые, пройдя мимо, перешептываются. Поджимаю губы, глядя на Дашу.
