И если он каждый раз испытывает нечто подобное, закидываюсь своей наркотой, я понимаю, почему у него поехала крыша.
Мне плохо, мне хочется домой, в бабушкин дом, к ней и к маме. Но я упорно вспоминаю все самое плохое, что было со мной: смерть отца, свадьбу с Динаром, аварию, дорогую заграничную больницу. Утро, серое, угрюмое, пахнущее сыростью, вползает в комнату ленивой поступью, а следом заявляется Динар.
Оглядывает брезгливо меня, а я злюсь: кто ему дал право так смотреть, точно все, что происходит со мной, не его рук дело?
— Что ты мне подмешал?
— Понравилось? — хмыкает вдруг, а мне просто хочется плюнуть ему в лицо, только нечем.
Руки и ноги весят по тонне каждая, и когда он сковывает мне запястья наручниками, я даже не нахожу силы сопротивляться.
— Пей, — Динар протягивает очередную бутылку, но я упрямо стискиваю зубы, пытаюсь крутить головой, но не могу. Холодные длинные пальцы впиваются в щеки, давят, вынуждая приоткрыть рот. Мне хочется кричать, когда горлышко пластиковой бутылки так сильно давит на зубы, что удивительно, как они ещё не разлетелись с треском.
— Нет, сука, ты будешь пить, — срывается он, и тяжёлая оплеуха отдается болью в ухе.
Вода льется по губам, шее, скатываясь вниз, но я все же делаю непроизвольный глоток, ещё один, третий.
Большая часть жидкости — вокруг меня, но что-то ему удается залить и в меня.
— Лежи, — говорит Динар и хлопает по щеке напоследок, оставляя меня одну.
Когда он появится вновь, я уже не так сильно закрываюсь от мужа, сдаваясь куда быстрее.
На третий раз пью покорно сама, а на четвертый… на четвертый кричу и прошу, чтобы он принес мне этой чертовой воды.
Часто, очень часто меня посещают кошмары, настолько реалистичные, что их сложно отличить от правды, а потом они стираются к утру. Но один из них я запоминаю ярче других.
Ясмин стоит на подоконнике, в комнате темно, только силуэт тонкой фигуры на фоне закатного неба. Я зову ее, радуюсь, что сейчас мы снова обнимемся, и все будет хорошо, ведь этого я и хотела: быть со своей дочкой.
Ясмин не оборачивается. Шагаю к ней, за спиной хлопает дверь, я на минуту отвлекаюсь на звук, а потом снова к окну, но ее там нет, нигде нет рядом. Я бегу, свешиваясь через подоконник: второй этаж, внизу, на кустах темнеет что-то, маленькое, поломанное, и я кричу, когда осознаю, что это может быть.
Хуже становится, когда я прихожу в себя в своей комнате. В углу сидит кукла, большая, с разведёнными широкое в сторону ногами.
