Сама не знаю, чему. Просто подхватываю двумя пальцами бокал, и губы глупо расплываются в улыбке."
"– За встречу у тебя дома, – приподнимаю бокал я.
– И за самую очаровательную девушку в голубом сарафане, – выгребая из холодильника суши и запакованный имбирь, подмигивает мне он.
Бокалы легко стукаются друг о друга.
– А где свечи? – отпивая глоток вина, интересуюсь я.
Андрей отодвигает ящик и достает оттуда пачку небольших круглых свечек.
– Класс… идем в спальню? – игриво посматривая на него, предлагаю я.
– Прямо сразу? – озадаченно зависает над столом он.
Я усмехаюсь и обвиваю его шею руками.
– В спальню, потому что из окна видно море. Море, понимаешь? И там есть очень красивые миниатюры, сделанные графическим карандашом. Если поставить свечи на камин, а угощения разложить на небольшом подносе, то будет очень романтично. Пить вино, любоваться морем и картинами. Кстати, кто автор?
– Я, – подхватывая меня на руки, смеется Андрей.
– Правда? – заглядываю в его ореховые глаза я.
– Правда. Раньше я очень любил рисовать.
– А почему… бросил?
– После исчезновения Дины жизнь перестала иметь смысл.
Андрей тяжело вздыхает.
– Извини… – касаясь его щек ладонями, прошу я.
– Не извиняйся. Ты вернула мне смысл, – шумно целует меня в губы он. – Так что, прочь мрачные мысли, и вперед, в спальню. Наш романтический уик-энд начался.
Его спальня. Место, которое стало моим пристанищем в ту ночь, когда я сбежала от Феликса. Андрей возится возле музыкального центра, а я торопливо расставляю свечи на камине.
– Тебе нравится Стинг, Тася? – поворачивается ко мне Андрей. – «Sea Dreamer», мне кажется, как нельзя лучше подойдет к нашему свиданию.
– Учитывая атмосферу твоей квартиры и вид из окна, точно подойдет, – соглашаюсь я. И тут же тягучие, драматические мотивы песни Стинга заполняют пространство. Сиа дример… Я улыбаюсь и по очереди зажигаю маленькие свечи на камине.
– Я за вином, – сообщает Афинский и исчезает за дверью.
Свечи мерцают мягким пламенем, в бокалах плещется вино, Стинг напевает о мечтах, а из окна видно залитое почти летним солнцем море.
– За мою самую красивую девушку, – приподнимает бокал Андрей.
– И за моего художника, – улыбаюсь я.
Бокалы звонко стукаются друг о друга. Пара глотков терпкого вина, и наши губы сливаются в сладком поцелуе.
– Андрей, а ты умеешь рисовать портреты? – заглядываю в глаза с ореховыми золотинками я.
– Раньше умел. Теперь уже и не знаю. А ты хочешь, чтобы я нарисовал твой портрет?
– Да.
