Невеста для мажора

Я даже не могу найти в себе сил, чтобы отстраниться хоть на два сантиметра, чтобы поднять голову и заглянуть в лицо Макару. Я по-прежнему прижимаюсь щекой к его груди, где быстро бьётся сердце, а руки, по инерции, продолжают гладить его спину. — Что ты сказал? — повторяю я, немного совладав с голосом и сумев выдавить более-менее внятную фразу.

— Мне нужно, чтобы ты стала моей невестой, Макарова, — уже более твёрдо и без заискивания, говорит Макар. — Ненадолго. Всего на несколько месяцев.

Он сам от меня отстраняется и отходит на несколько шагов назад.

И мне кажется, что с каждым его шагом, между нами появляется пропасть. Огромная. Чёрная. Размером с Вселенную. Туда падает моё сердце. Туда ухает душа. Как душа, та светлая оболочка, которая появилась несколько минут назад. Она исчезла. Лопнула. Растворилась. А прежняя боль стала острее. А глупые бабочки в животе, кажется, умерли. Им не хватило даже дня, чтобы прожить новую жизнь. Едва ожив, она истлели.

— Нужно… на пару месяцев, — эхом повторяю я.

Поджимаю губы, скрещиваю руки на груди, пытаясь унять колотящееся сердце. Хоть как-то унять бушующую бурю чувств в своей груди. Будто давление на грудную клетку хоть на долю облегчит боль. Я качаю головой, не зная, какие слова подобрать. — Зачем, Макар? Что за игру ты снова затеял?

Я опускаю взгляд на белую плитку под ногами. Смотреть в лицо Макару больше нет сил. Даже видеть его широкие плечи больно. Ведь я на мгновение поверила, что парень искренне извинился. Я, как последняя идиотка, поплыла.

Распустила розовые сопли. Увидела розовых пони, скачущих на радуге.

— Мне нужна твоя помощь, — бескомпромиссно. Резко. Обрывисто.

— Я должна согласиться? — вскидываю в насмешке брови. — С какой радости, Макар?

— Потому что у тебя нет выбора, — я вижу, как он пожимает плечами.

— Да ты что, — я усмехаюсь зло. — Сейчас, разгон возьму и пятки салом намажу, — иронично говорю я. Благодарю всех богов за то, что голос не дрожит. Хотя глаза наполняются слезами, которые готовы вот-вот сорваться с ресниц.

— Малышка, — он делает огромный шаг вперёд, преодолев расстояние между нами, — ты, быть может, забыла, но у меня есть очень интересные фотографии. Твои фотографии, — рукой резко задирает мою ветровку вместе с футболкой. Кладёт её на поясницу, ведёт вверх по позвоночнику, остановившись на лопатках. Резко дёргает меня на себя. Впечатывает в свою грудь. Я голову задираю, смотря в его насмешливое лицо, за которой он скрывает своё напряжение.