Невеста Моцарта

Я не слепая, не глухая и не глупая, — всё же немного отстранилась я, чтобы на него посмотреть. — И я не хочу встречаться с Антоном. Я хочу встречаться с тобой. Он классный, умный, симпатичный. Но он не ты. Ты — лучше! Ясно? А ещё знаешь, что?

Он изумлённо поднял одну бровь, ослабил хватку. И я этим воспользовалась.

Обвила руками его шею, и сама поцеловала.

Он замер под напором моих губ. Закрыл глаза и едва заметно дёрнулся. Но не ответил. Не повёлся. Не дрогнул.

— Вот что, — отступила я, готовая расплакаться. Моё очередное фиаско.

— Ах это! — усмехнулся он. — Это не то, о чём ты думаешь.

— И о чём же я думаю? — принялась я зло пристёгиваться. Но даже это у меня не получилось.

— Ты думаешь, что я бабник, — мягко забрал он у меня пряжку и защёлкнул сам. — И раз мне всё равно: когда, где и с кем, то почему бы не с тобой. А если ты так близко, а я ни разу даже не попытался, то либо ты мне не нравишься, либо я считаю тебя слишком юной даже для того, чтобы поцеловать. Но это не так.

— Нет? — усмехнулась я.

— Нет, Жень, — развёл он руками. — Тебе не кажется, что мы с этого начали? Нет.

— Можно, я не буду отвечать на этот вопрос? — улыбнулся он.

И хотела бы я сказать «нет», но он ведь всё равно не ответит.

— Поехали, — улыбнулась я, отворачиваясь. — А то опоздаем.

— Да, моя принцесса, — склонил он голову. — Слушаю и повинуюсь.

Я посмотрела на него украдкой, когда машина снова набрала скорость.

— А ещё знаешь, что? — тут же спросил он, причём с моей интонацией. — Ты поймёшь, как сильно они отличаются, когда он будет: то, что у нас сейчас и то, что называют «роман».

— А он будет? — воодушевилась я.

— Я разве сказал со мной? — делано удивился он.

И как у него это получалось? Когда казалось всё безнадёжно испорчено, взять и всё наладить? Он как котлета с пюрешкой, что может исправить любой плохой день, со слогана одной известной закусочной.

Я с трудом сдержала улыбку, и снова потянулась к его лицу. Он даже не отпрянул. Вот же выдержка у человека!

— У тебя блеск, — вытерла я его губы, испачканные моей помадой.

— Это снова про Антона, — посмотрел он хитро. — Но, может, после этого ты передумаешь и захочешь большего?

— О, боги! — закатила я глаза. — Да, захочу с ним роман. Моцарт, ты невыносим!

— Обещай хотя бы попробовать.

— Да не могу я! — не выдержала я его пытку молчанием. — Я точно знаю, что тебе это не понравится, но у него уже есть девушка. Понимаешь? Он влюблён не в меня.