Номер 19

Красивое слово, оправдывающее и прикрывающее собственную неспособность, беспомощность. И в моем сценарии чересчур много этого слова.

Я лежу.

Мне страшно.

Не хочу умирать. Я хочу сам распоряжаться своим сюжетом. И я не готов проститься…

Чем сейчас занята Майя?

Эта сумасшедшая рушит все мои планы. Откуда она знает моего отца? Что ей нужно от меня? Мне не понять ее мотивов, но я точно знаю, что она собирается сделать со мной что-то плохое.

Мне страшно.

Зло. Его тоже не существует. Глупая страшилка.

И оно с разных сторон выглядит по-разному. Даже Майя, несмотря на всю мою ненависть к ней, не настоящее зло. Зло в глазах одного человека вполне может оказаться добром для другого.

Я лежу.

Пытаюсь открыть глаза. Они слипаются, но я успеваю заметить, как слева от меня роется в сумке Майя.

Нет сил.

Сила.

Существует только сила. Вот где правда. Справедливости, любви, ненависти не существует. Только химия и сила. Сила всегда побеждает. А как в итоге ты назовешь эту силу, сути не изменит.

Отношение – лишь краска, оттенок, в который человек облачает силу и приправляет неконтролируемой химией. Для удобства или для корысти.

Стараюсь прийти в себя. Закрываю и вновь открываю глаза. Это все, на что я сейчас способен.

Вижу, как Майя выглядывает в окно. Она нависает над подоконником и что-то высматривает внизу.

Добро побеждает зло.

Чушь.

Сила. И точка.

В этом мире нельзя отыскать справедливость.

Нужно поговорить с Майей.

Я должен срочно что-то предпринять.

Приказываю телу подняться. Встать! Представляю, как мои руки цепляются за стену, мне трудно, но я поднимаюсь. Сначала на колени, затем встаю в полный рост. Представляю, как замахиваюсь и оглушаю эту чокнутую стулом. Но вместо выполнений приказов мое тело выпускает слюну изо-рта и продолжает моргать.

Бесполезно.

Догадываюсь. Нет. Уже знаю, куда сворачивает мой сюжет.

Может, я смогу ее уговорить? Отговорить.

Неужели в моем сценарии главный герой умирает? Погибает от рук маньячки? И что? Ему не спастись?

Я чувствую.

Приближается.

Кровь. Смерть.

* * *"

"Глеб просыпается от собственного крика.

Простыня пропиталась потом.

– Опять кошмары?

Он не отвечает. Тяжело дышит и смотрит по сторонам. На тумбочке нет сигарет. Как назло.

– Сварить тебе кофе?

– Нет.

Глеб натягивает штаны. Он сейчас же отправится в магазин. Купит целый блок и зажигалку.

– Что тебе приснилось?

– Ничего.

– Глеб. Ну перестань.