Онлайн-библиотека книг
— Я не готовилась. Просто так вышло. И вообще…
Только хочу упомянуть про Игоря, как его пальцы мягко и аккуратно нажимают на чувствительную точку. Между ног как будто коротнуло электричество.
Плохо, плохо…
А хуже всего, что он вжимает меня в стекло, преграждает путь. Ощущаю себя в коконе.
Мышка попалась в мышеловку.
Грустно… И приятно одновременно.
Жар внизу живота от каждого его движения становится сильнее, ярче…
Утыкаюсь ладонями в его плечи.
— Не надо, — тихо выдыхаю, испугавшись. Не его. А желания. У меня такое впервые.
Долбаный интерес.
— Я жду Игоря, — дразня, раздвигает складочки, кружит у входа и проникает внутрь. В узкую дырочку, и я тут же сжимаюсь, пытаясь не впустить его дальше.
Но делаю ещё хуже.
Каждая фаланга, каждый миллиметр… Всё чувствую.
— Не лезь, — сопротивляюсь. Пытаюсь…
Знаю, что не получится.
«Ты же хочешь…» — говорит внутренний голос.
Хочу. Где-то вдалеке.
И сейчас вжимаю пальчики в его плечи.
Да и Басманов… упёртый. Мои слова ничего не изменят.
— А то что? Игорь?
Он делает первый толчок.
— Заело же у вас… — тихо вздыхаю, на секунду выпадая из реальности.
— Я думал, мы опять на «ты», — опять эта порочная улыбка. И эти греховные пальцы, что делают стремительные беспощадные удары. — Мокрая же. Что ты сопротивляешься?
Нет. Быть того не может.
Не может!
— Я не верю, — настойчиво. Отворачиваюсь, закусываю губу.
Не верю, но такое возможно…
— Правда? — выгибает удивлённо бровь.
Его пальцы покидают моё тело, бельё и оказываются перед моим лицом.
— А не от тебя ли они такие мокрые?
Щёки в мгновение ока становятся пунцовыми.
От меня.
Только дело не в возбуждении.
— И-извините, — начинаю заикаться от неловкости. Мужчина, хмурясь, недоумевает, видя мою реакцию. Смотрит на свои пальцы. В крови. И я не знаю, радоваться мне или плакать, что у меня пошли месячные.
А я думаю, чего у меня живот тянет в последние дни… Красные деньки пришли на неделю раньше.
— У-у меня э-это, — боже мой, как это сказать ему? Он до сих пор обескуражен. Но не морщится брезгливо, а просто в непонятках глазеет на окровавленные пальцы.
— Я ж тебя не порвал? — нахмурившись, спрашивает. Мне кажется, что в его глазах на секунду мелькнуло волнение.
— Нет-нет, — успокаиваю его, как глупая. Дура! Надо было сказать, что порвал! А потом целую неделю лежать и болеть! А ведь… Это и так будет. Месячные у меня болезненные.
