— Вы слышите? Какой-то свист…
— Ветер, — предполагает длинный.
— Ага, — кивает усач. — Ветрище поднимается.
— Да вы посмотрите на деревья! — требую я. — Листья не шевелятся!
— Хм… — водила нагибается и осматривает кроны берёз. — И правда… Странно…
— Может быть, колесо спускает? — продолжает кидать идеи щитовик.
— Вполне, вполне, — вновь соглашается усач.
— Вам тоже хочется спать?.. — шепчет длинный. — Я бы прикорнул часика на два…"
"— Это газ! — кричу я и пытаюсь открыть дверь. — Какого хрена?! Разблокируй её!
— Это не я… — бурчит усатый и проваливается в сон.
— Да что б вас! — задерживаю дыхание и бью ногой в стекло.
Со второй попытки оно трескается, а с пятой разбивается. Путь наружу свободен, нужно лишь избавиться от осколков и выползти наружу. Вот только сделать это не получается, ведь в моих лёгких уже находится достаточное количество газа.
Достаточное, чтобы вырубить меня…
* * *Просыпаюсь с лёгкой головной болью и тяжёлым дыханием, но это не самое страшное. Больше всего меня удивляют наручники на руках и ногах: я лежу на кровати прикованный в форме звезды.
Обычно такое встретишь только в роликах жанра БДСМ.
Приподнимаю голову и осматриваюсь. Обычная комната со стандартными для спальни атрибутами: высокий шкаф, журнальный столик с креслом, телевизор и… камин? Это что-то новенькое.
Выглядываю в окно и пытаюсь хоть что-то разглядеть.
— Ух ты ж, нифига себе! Снег?! Сколько же я спал?.. Был же сентябрь…
Начинаю думать, как же так вышло, что за окном белым-бело. Не мог же я в коме несколько месяцев пролежать?
Меня могли отвезти куда-нибудь на крайний север, что в принципе логично.
Вот только головная боль и отдышка намекают на иной исход… С большой долей вероятности я нахожусь в горах, причём довольно высоко.
В своё время я поднимался на Эльбрус и хорошо запомнил, что такое горная болезнь и как она развивается. Приятного мало, но ради покорения вершины можно и потерпеть. А что терпеть предстоит мне в этом таинственном доме — загадка.
Слышу шаги — кто-то поднимается по лестнице.
Наверняка это ко мне.
Дверь в комнату открывается, и я вижу невысокого мужика лет сорока в дорогом пиджаке и начищенных туфлях. Он выглядит побывавшим в боях: армейская осанка, угрюмый взгляд и сразу три шрама на лице.
Он садится в кресло и достаёт «Глок», дабы задать тон предстоящей беседе. Что ж, поговорим, куда деваться…
— Кто ты? — без затей спрашивает мужчина.
— Алферов Николай, барон Карабаша и студент РАМИ, — честно отвечаю я.
